Покровитель - Наталья Шагаева (2020)

Мостами землю перекрыв,

Я так Тебя и не нашел,

Открыл глаза, а там… обрыв,

Мой путь закончен, я — пришел.

(Валентин Гафт)

Ненавижу это место, поэтому и посещаю его раз в год. Ненавижу состояние, которым меня здесь накрывает и потом долго не отпускает. Многие меня осудят, возможно, я даже задену чьи-то чувства. Но я совершенно не понимаю, зачем существуют кладбища. Огромные территории земли, заселенные смертью. Столовые для червей. Трупу все равно, что будет с его телом. Более рационально кремировать людей и хранить о них память в воспоминаниях, фотографиях, их личных вещах. Совсем необязательно ходить на кладбища и скорбеть над сгнившим трупом. Даже звучит ужасающе. Что-то из фильмов ужасов. Но люди предпочитают соблюдать кем-то придуманные ритуалы. Я завещал сжечь свой труп и развеять прах где-то над водой. Хочу превратиться в песчинку, уйти у в небытие и существовать только в воспоминаниях или вещах, которые создал.

И вот я здесь, в мрачном месте с голыми деревьями, укрытыми снегом, каменными памятниками и деревянными крестами, на которых сидят вороны. Сегодня ЕЕ День рождения.

Как нелепо, праздновать рождение в месте, где царит смерть.

Вынимаю из багажника большую корзину белых лилий с вкраплениями красных ягод рябины. Лилии для Миланы. Рябина для меня, как символ крови и вины. А в сочетании это смотрится гармонично. Красивый и мертвый букет. В нем — ее душа и моя боль.

Снег усиливается, падая крупными хлопьями, аккуратно укутывая все вокруг, засыпая мою голову и цветы. Ставлю корзину на мраморную плиту. Снимаю перчатки, и голыми ладонями смахиваю снег с высеченного портрета моей жены. Прислоняясь лбом к ледяному мрамору и дышу, впуская в себя боль.

— Привет…, - делаю рваный вдох, потому что говорить трудно, в груди сковывает, словно меня сжали в тиски. — Как всегда улыбаешься?

Смотрю на ее улыбку, скопированную с фотографии.

— Хорошо там? Спокойно? Ты всегда улыбалась… — еще один глубокий вдох. — Я, наверное, и влюбился в твою улыбку, — все, дыхание заканчивается, ком застревает в горле, и я просто терплю состояние, при котором мне кажется, что смерть действительно близка.

Конечно, где ей быть как не на погосте.

По телу разливается внутренний жар, дыхание учащается, грудь сжимает, в глазах темнеет и меня начинает трясти как ненормального. Я уже давно не паникую, не боюсь, я просто принимаю это состояние и пытаюсь почувствовать его в полной мере.

Не знаю, сколько так простоял, примерзая лбом и ладонью к мрамору. Руки немеют от холода, голову и плечи засыпает снегом. Я будто срастаюсь с этим местом, я мог ещё долго так простоять если бы не невыносимая боль в груди, которая задевает каждый нерв и доводит до судорог. Размахиваюсь и бью со всей силы в мрамор, разбивая костяшки, оставляя кровавые следы. Боль в руке перекрывает внутреннюю агонию и приводит в себя.

— Прости, — хрипло шепчу я, размазывая свою кровь по мрамору, рисуя пальцами багровые узоры. Отталкиваюсь от памятника и ухожу прочь не оборачиваясь.

Спасибо, моя хорошая, твой День рождения всегда незабываемый.

Сажусь за руль и еду в город. Сам не знаю куда, просто вперёд, намеренно сжимаю и разжимаю кровавую руку, чтобы чувствовать физическую боль. Домой ехать не хочется, и я гоню на работу.

***