Пылающие дюзы-2 - Руслан Михайлов (2020)

– Немало. – фыркнул я, едва не расплескав колу. – Ты про ароматные накопления наших отходов?

– Про них, родимых, как говаривал мой папаша, пока едва не захлебнулся в накопителе жидких отходов старой пассажирской калоши Комета Бурра. Да-а-а… сразу на пенсию и вышел… Так что?

– Сколько?

– Сами отходы бесплатно утилизируем – все в оранжереи идет и на табачные плантации. А за откачку и промывку… тут зависит от количества и протяженности. Так много ли нагадили? И нет ли схемы трубопроводов?

– У нас нет гравигенератора. – развел я руками. – Так что и труб пока нет для промывки. Санитарно-гигиенический блок простейший, считай, доисторический.

– Коробочки с сухим и канистры с жидким?

– Все верно. – кивнул я. – И чуть ли не центнер отработанных фильтров, влажных салфеток и прочего… ароматного. Все прямо здесь – я кивнул на входной люк – На нижней палубе.

– Палуба. – вздохнул парень, оглядывая мой корабль, но при этом воздерживаясь от оценки его внешнего вида и состояния. – Вы на богачей не тянете. Пятьдесят кредитов – и я все увожу. Цена справедливая, кэп.

– Хм…

– Договорились. – по трапу подошедшей к носовому трюму платформы спустился мистер Цевад. – Добрый день, Ларсен. Как бизнес?

– Да все лучше, чем на огромных крыс в темных тоннелях охотиться. – жизнерадостно оскалился парень. – Они страшные – жуть! Другану дератизатору так руки и ноги эти твари порвали, что он неделю отлеживался в больничке – еще и заразу какую-то в кровь занесли. Мрак!

– Наши крысы опасны. – подтвердил торговец. – Пробираются куда угодно! Как-то залезли на один из моих складов… не будем о грустном…

– Крысы – это мрак. – повторил парень. – На них только психи конченные охотиться могут. Мой друган как отлежался, так на табачные плантации ушел пахать. Все лучше! Смены долгие, но и кормежка от пуза, опять же какая-никакая медицинская страховка и пенсионные отчисления…

– Счет за очистку корабля от биологических и иных отходов предоставишь мне, Ларссен. Капитан Градский – мой друг и гость! – припечатал мистер Цевад.

Я удивленно глянул на торговца, но вопросы пока придержал при себе и шагнул к люку. Минуты через три, наблюдая, как через два открытых люка весельчак Ларсен таскает контейнеры с «ароматными отходами» и использованными салфетками, я спросил у стоящего рядом торговца:

– Не слишком ли щедро?

– Отнюдь. Минуты две назад мне позвонили с закрытого номера.

– И?

– И сообщили, что я и моя семья – трупы. – испустив долгий вздох, торговец провел ладонью по посеревшему лицу и признался: – Да. Я на самом деле совершил мальчишескую глупость. Возможно, гены моей матери? У ней итальянские корни, и она всегда была очень импульсивной леди…

– Думаете звонили от братьев?

– Наверняка.

– Сколько вообще смертников на станции?

– Здесь окраина вселенной, мистер Градский. А вселенная, как вам известно, крутится.

– И?

– И весь людской мусор сбивается от центра к краям… На станции Миртум… не меньше пяти смертников.

– Вместе с братьями?

– Все верно. Они тут главные. Еще два смертника вроде как одиночки и живут тихо. Один так вовсе исправился… или что-то в этом роде. Нелегально трудится на самой дальней тридцатой табачной плантации, там же живет, пользуется уважением… может, иногда даже самые отпетые могут раскаяться?

– Я проверю, Тим, – произнес Лео в наушнике, и я молча кивнул, одновременно пожимая плечами в ответ на вопрос Цевада.

– Кто знает? Жизнь штука сложная. Займемся торговлей?

– С удовольствием. Это занятие всегда меня успокаивало…