Затемнение - Энни Соломон

Могла бы она доверять ему? Разве он себя не проявил? Она все еще не уверена. Старомодное понятие — честь, а ведь поступок Джейка именно ему и соответствовал. И очень хотелось поверить, что Уайз так поступил ради нее.

Марго не стала будить своего гостя и принялась в одиночестве за сандвич, погрузившись в размышления: когда те бандиты снова придут за ней? Найдут ли они квартиру? И встанет ли снова между ними и ей Джейк?

Желудок сжался, пришлось отложить в сторону еду. Бутерброд свернулся в животе комком тины, движения замедлились. Марго зевнула.

Ей нужно с сотню часов, чтобы поспать, однако не хотелось закрывать глаза. Пока. Слишком много чего таится в темноте, слишком много голосов, которых нет сил контролировать.

Вместе с едой Марго принесла кипу газет. И вновь неизвестно, откуда взялось чувство обязанности купить их, но что-то маячило в подсознании — если бы только возможно было извлечь это наружу. Марго пролистала «Пост» от корки до корки, потом просмотрела «Таймс», «Дейли» и остальные пять изданий.

И снова ничего не щелкнуло, не озарило ее.

Да что это такое? Постучала по голове. Что она не может вспомнить? Глубоко в подкорке памяти закричал ребенок, и Марго закусила губу, чтобы удержаться и не вторить в голос этому вою.

Она проверила Джейка, скорее, чтобы хоть чем-то заняться, чем истинно проявляя заботу. Он мирно почивал, тогда она пошла в свою спальню.

Взгляд немедленно приковала ночная тумбочка. Презервативы в ящике взывали к ней. Господи, хороший секс пришелся бы сейчас очень кстати. Забвение, шанс сбежать в чистую бездумную чувственность. Притвориться, пусть и на секунду, что она с кем-то связана.

Но единственный подходящий объект поблизости отрубился.

Она могла бы сама справиться. Для этого не нужны презервативы.

Марго передернуло. Секс с самой собой. Какой же нужно быть одинокой?

Чересчур одинокой. Одинокой и слишком жалкой.

Марго похоронила эту мысль и тут заметила на нижней полке какую-то книгу.

Ее охватила мгновенная тревога.

«Как убивать с помощью ножей?»

Затаив дыхание, Марго вытащила том. Никакого руководства по убийству. Вообще не руководство.

«Иллюстрации Артура Рэкема». Издание потрепанное и захватанное. На полях стоял поблекший штамп «Публичная библиотека Сент-Луиса».

Что-то дрогнуло в груди Марго. Что-то вроде… чего? Может, теплоты? Что-то в душе, неуловимое такое, но далекое. Что-то хорошее.

Заинтересовавшись, она села на кровать и открыла книгу. Та естественным образом распахнулась на середине. Между страниц лежал крошечный снимок. Заломы пересекали изображение, будто его сначала скомкали, а потом расправили.

Пульс в горле участился. Еще одна фотография дома из шкатулки «Дон Кихота»? Еще один взрыв из прошлого ворвался в ее жизнь?

Марго разгладила снимок. Тот был неровно, неаккуратно обкромсан по краям, словно вырезан ребенком из большой фотографии.

С картинки смотрело женское лицо. Длинные темные волосы, улыбка. Марго поднесла фото к глазам. Белые линии, образованные заломами, очень мешали ясно различить изображение.

Кто это?

Сестра, тетя, мать, кузина? Или ее собственная фотография? С виду на нее похожа. Может, это она из другой жизни?

В голове вспыхнуло видение. Кухня. Запах попкорна. Вкус страха.

Марго задохнулась и уронила снимок. Образы исчезли, и мало-помалу приступ паники затих. Но вопрос остался.

Кто она?

Почему так пугает запах попкорна?

Марго уткнулась в подушку, до боли желая знать ответ. Однако нашла в себе всего лишь безбрежное облако грусти. Попыталась отгородиться стеной от этой печали, но как любой туман, та не поддавалась контролю. Скорбь росла. Простиралась во все стороны, пока не заполонила каждую щелочку души. Подступили слезы, и не успела Марго опомниться, как они хлынули и полились по щекам.

Она свернулась калачиком и тихо, молча заплакала.