Мой папа самый лучший - Саша Ройс (2021)

Ловлю его взгляд. Потемкин смотрит как-то настороженно.

— С тобой все в порядке?

Уголки губ моих подтягиваются вверх.

— Все в порядке, — прикрыв глаза, теплой интонацией голоса подтверждаю я.

Он опускается в кресло и продолжает взглядом изучать меня.

— Мне показалась, ты о чем-то хотела поговорить? — продолжает прощупывать почву он.

— Да, Мирон, — придвинувшись ближе, наклоняюсь к нему, — хотела спросить: что ты хочешь сегодня на ужин?

Он изумленно вскидывает бровь.

— Ты же не особо любишь готовить, Лиз?

— Иногда люблю, — замечаю я, расправляя плечи.

— Хочу стейк. Салат из спаржи. И блинчики со сметаной.

— Тогда поехали.

— Куда?

— В магазин! Купим все, что нужно и я приготовлю сегодняшний ужин.

— Детка, ты забыла, что мы из Карелии столько мяса привезли.

Закатываю глаза. Когда хочешь по-хорошему, Мирон берется пилить свою скрипку!

Что поделать.

— За спаржей поехали, — вежливо прошу я, — спаржи дома нет.

Поглядев на меня еще раз удивленно, Потемкин подхватывает со стола аксессуары и поднимается с кресла:

— Ну ладно! — снисходительно выдыхает он.

Взявшись за руки, мы выходим из кабинета вместе.

— Ты сегодня какая-то странная, Лиза.

Боже!

Натягиваю улыбку.

— Если ты, милый, хочешь, чтобы я устроила тебе истерику — только скажи, и я переключу тумблер.

— Нет, детка! Все в порядке. Поехали уже в магазин.

Глава 24. Мама, папа, я

Лиза

Прошло несколько недель.

На улицах начало августа.

Жара.

А я в белоснежной рубашке и джинсах спешила на курсы кулинарии.

После того, как я пережарила пару стейков, Мирон с Авророй постановили: отправить меня на кулинарные курсы в срочном порядке.

Это вместо отпуска-то, а?

Ладно-ладно!

Сегодня седьмое занятие, и я уже чувствую в себе силы приготовить очень крутое мясное блюдо и удивить своих домочадцев.

Курсы длятся недолго, где-то 3–4 часа. Повезло с наставником, тот оказался поваром из Франции. За ним весело наблюдать и приятно слушать.

В приподнятом настроении я спускаюсь по ступенькам здания, где проводятся курсы, и спешу себе к парковочному месту, как слышу рык мотора мотоцикла.

Неужели это…

Медленно поворачиваю голову…

Точно!

Так оно и есть.

Мирон.

— Ты чего здесь делаешь? — меняю я маршрут и шлепаю к Потемкину.

— Поехали, прокатимся, — немногословно предлагает он, готовя для меня шлем и протягивая его.

— Куда?

С удлиненным выдохом он поднимает на меня глаза лазурного оттенка и отвечает:

— На кудыкину гору.

— Откуда рак свистнул? — без задней мысли брякнула я.

Мирон так и замер.

Упс.

Кажется, я угадала.

— Садись уже, — назидательно-рекомендательно прохрипел он, и, нацепляя солнцезащитные очки, пробормотал про себя: — пока не передумал.

Да ну!

Неужели в ЗАГС?

Молча прыгаю на рычащий гипербайк и обнимаю Мирона.

От поездки дух захватывало.

В прошлый раз меня катали ночью, а сейчас день и приятных впечатлений в груди генерируется больше.

Я наслаждаюсь поездкой и готова ехать еще и еще, когда Потемкин подъезжает к ЗАГСу.

Бли-и-ин…

О боже!

Что это со мной?

Я волнуюсь?

Нет-нет-нет!

Я не волнуюсь.

Вот ни капельки!

Совершенно…

Чтобы прийти в себя, копирую движения Мирона. Слезаю с мотоцикла. Снимаю шлем. Поправляю одежду. Смотрю по сторонам.

— Мы расписываться приехали? — осипшим голосом уточняю я.

— Расписываться. Ты же сама сказала, отвезешь меня на байке.

О’кей!

Сама сказала, сама и расхлебываю.

Чего уж теперь.

Слегка пожимаю плечами.