Мой маленький секрет - Софи Вирго

Пара ненадолго замялась и нервно переглянулись. Они не знали, как исправить эту ситуацию. И вот, казалось бы, мужчина первым взял себя в руки, как сбоку раздался голос женщины. И говорила она не на французском, а на таком родном, привычном русском.

— Варя? Это ты? — я резко повернула голову и, если бы не сидела, точно бы рухнула.

— Бабушка? — неверящим голосом спросила стремительно приближающуюся «старушку».

— Родная, что случилось? — быстро присела рядом и прижала к себе.

Нет, это и правда она. Родная младшая сестра моей покойной бабушки — Жанна Мирина. Когда мне было примерно пять лет, она уехала за границу работать. Надоело ей на родине. Хотелось новых побед и свершений, свободы творчества. Последний раз мы виделись семь лет назад на похоронах. Они с мамой тогда сильно поссорились, но из-за чего конкретно, я не знаю. Только на каждый праздник я получала её новые фото и подарки. И вот сейчас, в такую тяжелую минуту для меня мы встретились. Я крепко прижалась к родному человеку и отпустила себя.

В какой-то момент резко вывалила, как кашу, всю информацию. О том, как познакомилась с Игорем, как нам было хорошо вместе, как он сбежал. Потом как прилетела сюда и все события сегодняшнего дня. Она внимательно все слушала, периодически гладила меня то по щекам, утирая слезы, то по спине. Мне абсолютно плевать, что мы на улице, что мою истерику видели другие. Я устала держать маску. Хочу хоть немного побыть слабой и беззащитной.

— Тшшшш, девочка моя. Все будет хорошо. Слышишь меня? Твоя бабушка не первый день «за мужем» так сказать. Ничего. Отпустят они тебя без всяких неустоек, иначе им же придется несладко. Завтра этим займутся другие люди. Что, я зря что ли впахиваю так? Связи имеются, — не без гордости заявила женщина. — И с работой что-нибудь придумаем. Такой уровень не обещаю, но подобное попробуем найти. Или ко мне на подхват, — тепло улыбнулась и поцеловала в макушку.

— Жанет, прости, что перебиваю, — вмешалась Моник и я снова вспомнила где мы, ведь до этого слышала родной язык, а тут снова чужой. — Вы знакомы?

— Да, Моник. Это моя внучка, Барбара, — на французский манер представила меня бабуля.

— Вот это новость. Но почему тогда? — растерялась она, как правильно описать сложившуюся ситуацию.

— Просто мы много лет не виделись, и я всегда меняю города. И увы, пока не успела сообщить, что обитаю в Париже.

— Удивительно получилось, — вмешался мужчина. — Судьба — интересная дама. Не сорвись наша встреча из-за другого клиента и не перенеси мы время, Барбара могла и не встретить тебя. И справлялась бы со всем одна.

— Да, удивительно. Но это и неважно, когда все так хорошо складывается, — подвела итог бабушка. — Ой, что это я. Тебя представила, а тебе нет. Нехорошо получилось. Это мои друзья и с недавних пор заказчики, — бабушка приложила ладонь к сердцу и театрально закатила глаза, чуть наклонившись ко мне, громко прошептала, — ты не представляешь сколько я их отговаривала. Но они же храбрые, не боятся меня, — я немного рассмеялась от её поведения.

— Ну и славно, уже улыбаешься, — начал Филипп, — так держать. Маленький доволен, — и кивнул на живот.

— Ой, ну тебя, — отмахнулась бабушка Жанна. — Этот любитель портить моменты — известный французский парфюмер — Морель Филипп. Я зову его просто Филл. Дуется страшно, — цокнула она в духе «бедная я, приходится мучиться». — Возглавляет собственную компанию по производству духов «Mon âme Monique». Сама догадаешься почему так назвал? — хихикнула снова, вызвав всеобщую улыбку. — Ну и собственно муза этого обормота, Моник. Потрясающая женщина. Между прочим, известный модельер. Есть своя мастерская. Правда на мировую арена не претендует. Шьет только для парижанок.

— Очень приятно, — сказала теперь уже более-менее знакомым людям.

— Нам тоже. Жанет, у тебя очаровательная внучка. Ты тоже пиарщик, дорогая? — уже ко мне обратилась Моник.