Привет из прошлого - Яна Лари (2018)

Сверлю тяжёлым взглядом, чтоб почувствовать её страх. Чтоб знать – она уяснит как следует, за любым злом следует расплата.

От неё пахнет чем-то родным, утраченным, напоминающим россыпь лесных ягод, согретых солнцем. Покоем, настоянным на безмятежности и безграничном доверии. Я исторгаю полу-стон, больше смахивающий на рык, и беззастенчиво утыкаюсь носом в её ключичную впадину, где этот слабый запах наиболее сконцентрирован. Волнующий. Манящий. Безумно сладкий.

Как?! Вот как эта циничная аферистка может так пахнуть? Неудивительно, что она дурит головы как сам дьявол, если даже мне, знающему правду, от её фальшивой чистоты рвёт крышу. Но я не поведусь на это. Она женщина, я мужчина, кроме нас в доме никого. Это просто химия, ничего больше. Никакой пощады.

Не дождётся.

Внутренний протест вырывается повторным рыком. В разы более сердитым и яростным. Пылающими губами чувствую, как её всю колотит и, чтоб сильнее запугать, прикусываю покрытую крупными мурашками кожу.

– Мне жаль! – Майя судорожно выгибается, в попытке извернуться, но я и сам уже отодвигаюсь. А грудь саднит и ходит ходуном, так рвёт лёгкие её дурман. И это выводит сильнее всего.

– Поверь, Егору теперь насрать на это... – одёргиваю пониже рукав её скромного платья и крепко, до синяков сжимая девичью руку, снова берусь за паяльник. Пусть воровка до конца своих дней носит клеймо королевской лилии и не забывает, кем на самом деле является. Пусть помнит, что такое боль.

Кира

Каждый раз, когда этот перечитавший Дюма психопат выжигает очередной миллиметр моей кожи, мне кажется, что я не выдержу, сойду с ума. Меня нещадно мутит от слащавого смрада палёной плоти. Пронзительная боль не утихает, даже когда он прерывается, чтоб залить в себя новую порцию абсента. Я не хочу извиваться, доставляя ему ещё большее удовольствие, но тело неизменно опережает рассудок и только глаза остаются мне верны. Пусть видит, что я не сломалась. Будь это кто-то другой, мне было бы плевать, но это Бес. Человек, который вопреки всему продолжает жить в каждой клеточке моего существа. Годами я рисовала себе нашу встречу, никогда по-настоящему не веря в её вероятность, просто мечтала увидеть, каким он стал. Хотя бы издалека.

Увидела...

Бес всегда твердил, что случайности не случайны. Верил в сказки о неминуемой судьбе, путей к которой не счесть, и в то, что какой бы мы ни выбрали, итог заранее предопределён. Вот только сам он никогда не оставлял мне этого пресловутого выбора. Ни тогда, ни сейчас.

Раскалённое жало снова гуляет по моей коже. Ведомое нетрезвой рукой, оно чуть углубляется, превышая порог моей выносливости, и я на время прощаюсь с измученной оболочкой. Расслабленно иду ко дну, в самую глубь токсичного омута, куда зовёт его голос.

7 лет назад

– Бес! Бес! Смотри, кого я нашла! – притоптывая ногой от нетерпения, я ждала, когда парень выползет из-под машины директора "Золотка", которая снова изволила взбрыкнуть. Иногда мне казалось, что Бестаев нарочно растягивает ремонт, чтоб иметь возможность подольше покопаться в своих железяках. После того, как пару лет назад ему в руки попала книга по автомеханике, это стало его любимым занятием. У него обнаружился безусловный талант к починке всякой четырехколёсной рухляди, исправно подгоняемой на задний двор мужьями наших воспитательниц. Наверное, именно благодаря этому Бесу и сходили с рук все его выходки.

– Судя по твоим воплям, минимум слона, – мой чумазый защитник выполз из-под машины, потянулся и сел рядом на траву, прислонившись спиною к пыльному кузову. – Ну, давай, мышонок, хвались, что там у тебя.

– Божья коровка, – я торжественно разжала ладонь, в которой держала прикинувшегося мёртвым красного жучка. – Говорят, она может показать, в какой стороне живёт будущий жених.