Привет из прошлого - Яна Лари (2018)

– Не дури, мышь, мне терять нечего. Не подсуетишься – она всю правду про жмурика твоего узнает. Не сдохнет так из квартиры попрёт. Куда ты зимой подашься? К бомжам на теплотрассу? Тебя ж по кругу пустят, – Митя, теряя выдержку, всё больше распаляется, являя свой истинный облик, спрятанный под маской ледяного принца. Омерзительно жалкий, изъеденный паникой и неуверенностью. Лицо самого обычного труса. Он продолжает свою пламенную речь, хамелеоном сменяя тон с угрожающего на елейный и складывает руки в умоляющем жесте. – Соглашайся, не тупи. Скажем у нас любовь. Ты не бойся, я тебя больше и пальцем не трону. Серьёзно, мышь. Невелико счастье бревно иметь.

Вот как мы запели...

– Валяй! – выдавливаю из себя, понимая, что одно дело скрывать от Дарьи Семёновны правду, а совсем другое привести в дом отмороженного уголовника. Уж лучше на теплотрассу. – Только я сама от неё съеду. Сегодня же. Сейчас же! Ненавижу тебя, урод...

Меня так колотит от его убойной наглости, что икры, наверное, глазами сыплются. Резко вырвав из расслабленных пальцев недокуренную сигарету, яростно кидаю её прямиком в бутылку. С самого начала мечтала это сделать.

– Прибью.

– Катись к чёрту.

"Раскланявшись" с прибалдевшим от моей несговорчивости Митей, я вскакиваю с дивана и быстро, пока он не очухался, растворяюсь в толпе. Уже к утру меня у Дарьи Семёновны не будет, пусть караулит хоть сутками. К выходу я проталкиваюсь, не заботясь ни о рёбрах, ни о сапожках. Активно работаю локтями, подгоняемая острым желанием поскорее со всем этим покончить. Чего я боюсь, оказаться на улице? Так мне не впервой. Есть цель, есть работа, не пропаду.

За стенами "Видаса" лютует метель, Ветер раздувает полы пальто, пригоршнями закидывая колючим снегом, мороз кусает уши, жжёт щеки. Я и сама горю изнутри, но это не злость и не страх, а решимость. Покаюсь перед Дарьей Семёновной, и будь что будет. С самого начала нужно было так поступить, хватит бояться правды. Бесу признаться побоялась, Дарье Семёновне тоже, и к чему это привело? Только хуже стало. Ложь всегда наружу лезет, как ни прячь.

Бегу, к стоящим вдалеке такси, проваливаясь в сугробы, а меня будто сила неведомая тормозит. Задыхаюсь. Падаю, раздирая ладони о заледеневшую снежную корку, слишком болезненно как для поверхностных царапин. Притормаживаю, под фонарём. Так и есть, мизинец распорот стеклянным осколком. От него по белому насту кровь тонкой нитью алеет. Не каплями, не брызгами, а именно непрерывной нитью теряющейся в густых сумерках, будто и не кровь это вовсе. Чертовщина какая-то.

– Кира!

Всё! Приплыли. Вьюга зовёт меня голосом Беса. Наглядный пример того, как мозг выдаёт желаемое за реальность. Я хорошо знаю свою слабость, но на одну секунду позволяю себе застыть, будто кто-то щёлкнул выключателем и отключил все посторонние звуки, оставив лишь эхоегоголоса. Одна бесконечно-длинная секунда, за которую перед глазами успевает пронестись вся наша совместная история, от неожиданного "Не надо меня бояться" из уст осатаневшего подростка, до хлёсткого: "Пошла вон" брошенного наутро моим первым мужчиной. Цепляться за Беса – всё равно, что ветер ловить, сплошной самообман. С этим покончено. И я вновь срываюсь на бег, направляясь в сторону поджидающих ранних клиентов таксистов-частников.

– Кира!.. – затихает где-то вдалеке, примерзая соленой дорожкой к щеке.

Не обернусь. Его здесь нет и быть не может.

Глава 23

Глава 23

Антон