- Тархановы только на пять минут заскочили. Яшины... Тут же были только что... Найдём! Но сначала...

Запрыгивает на большую стойку к танцовщице-анимэ, поднимает микрофон.

- Штра-а-афняк для моего друга! - в микрофон.

Тянет мне руку, вынуждая подняться следом за ним.

Басы качают...

Мля...

Надраться что ли с Дэном?

Последнее время, после того, как мои пацаны "переженились", мы иногда с ним уходим в отрыв вдвоем.

Официант подходит к нам, передаёт девочке в анимэшном прикиде поднос. Оставляя пилон, она улыбается Дэну и пластично вьется рядом с нами.

Там два огромных пузатых бокала.

Берём, чокаемся.

- "Коламбия пикчерс не представляет!" Ю-хууу! - орёт в микрофон под музыку Дэн. - С днём рождения меня!

Толпа радостно улюлюкает, поднимая коктейли.

Чокаемся, застывая прижатыми бокалами. Девочка вьется вокруг нас, спускаясь сначала в партер Дэна, а следом стекая вниз и по мне. Бросаю взгляд на неё… Не Лиза… И близко не Лиза!

- Короче, братан, пусть тебя прет всю жизнь, чтобы нам всегда было с кем отжечь! Ну и всякого... море бабла, удачи, борзоты быть тем, кто ты есть! Ты крутой.

- До дна? - ухмыляется Дэн.

Грамм триста вискаря... - прикидываю я, раскачивая бокал.

А похуй... Лиза всё равно отшила. Что тут делать - в этом реале сегодня?

Выдыхая из лёгких воздух, закрываю глаза и залпом пью обжигающее пойло.

Прощай реальность!

- Ааа!!! - не допиваю до конца. - Мать его...

Дэн протягивает сигарету. Прикуривает мне.

- ... "Мне пoхуй на хит-пaрaды! От Прaдa, Гуччи и DG нaряды - нe нaдo, мы и так в пoряде! Ну гдe жe вы ляди, утeшьтe дядю!...” - угораем и орем вдвоём под музыку, качая ладонями в такт бассам.

Девушка, отдав поднос, возвращается на шест, а мы сидим на тумбе свесив ноги, курим и допиваем вискарь.

- "А ты гляди в каком наряде! Е-е-е!" - подпевая, показывает Дэн мне пальцами с зажатой сигаретой на мелькнувшие в толпе роскошные ноги в жемчужных сапожках-гольфах. Прямо как у Лизы ножки...

- Мда, - облизываю губы, их жжёт от алкоголя.

Всё вокруг вертится в огнях и вспышках.

Это моя штрафная дошла.

- Денис Алексеевич, - подходит администратор. - У нас только за столиками с вытяжкой курить можно.

Докуриваем в одну затяжку, бросаем сигареты в Дэновский уже практически пустой бокал.

- А мы уже бросили, - пьяно ухмыляется он.

- "Начинаешь курить, чтобы доказать, что ты мужчина. Потом пытаешься бросить курить, чтобы доказать, что ты мужчина." - цитирую я, закатывая глаза.

- Бросай уже бросать то, что тебе заходит! - хлопает по плечу Дэн.

Блять, вечно с пути истинного собьёт! Беса нашего на него нет...

Дэн встаёт на ноги.

Он стойкий, его алкашкой хрен вырубишь. А мы - спортсмены - больше трезвенники, нам много не надо. И вот, я уже на весёлых каруселях.

Допиваю одним глотком остатки. Оставляю на пилоне бокал и спрыгиваю на танцпол.

- Эй, - подносит микрофон ко рту Дэн. - Съебались быстро от наших девочек! Откатываем, всё, что подкатили.

Резкий свист в микрофон фонит колонки, режет по ушам. Морщусь...

- Ты не всек что ли?! - тон становится агрессивным. - This is taken! Андестенд?!

Да кто там?.. Стопудово кто-то к Яськиной заднице приклеился. Где, интересно, Яшин-то? Хотя она и сама та ещё змеюка, отошьёт... Но на всякий случай иду подстраховать.

Двигаюсь по направлению взгляда Дэна. Меня кто-то бортует в плечо. Потом следующий. Но... Это просто толпа, а я пьяный. Поэтому не будем, быковать.

Выхожу к центральному столику, там Яся, да. Одна без Яши. А спиной ко мне - обладательница тех самых "Лизиных" ног. Мой взгляд застревает на такой же перламутровой как её сапожки нежной свободной юбочке до середины бедра.