Мы не всерьёз - Алёна Черничная

Ни душ, ни литр выпитого кофе не помогли мне с утра привести мозги в порядок. Переступив порог «Клетки», я все равно мыслями осталась там. Вертела и вертела их в своей похмельной голове до последнего трезвого воспоминания. А последним, самим четким, был яркий звон разбитой бутылки, когда я изображала из себя бармена-фокусника. А дальше... Словно мою память раздробили на мелкие кусочки, перемешали и добрую часть из нее просто пустили по ветру.

Нет. Я все сделала правильно, сбежав первой. По крайней мере точно избавила себя от неловких взглядов и молчания наутро. Или что там обычно после таких «знакомств» происходит? Сомневаюсь, что беззаботная болтовня за чашкой ароматного кофе. Не очень-то и хотелось сидеть и делать вид, что ничего не было, когда какие-то обрывки событий всплывают в голове: чёткие линии татуировок, глаза, горящие янтарем, татуированные руки стягивающее с меня одежду, яркие вспышки неонового света, вторящие ритмичным ласкам его пальцев между моих ног и...

— Мария Сергеевна, — снова раздался на пороге кабинета голос официантки Насти, выдергивая меня в реальность.

— Что ещё? — резко дернувшись, я отодвинула от себя уже холодный кофе и демонстративно уткнулась папку с отчётами, всячески стараясь игнорировать острую теплоту в пульсирующей точке под тонкой тканью кружева нижнего белья.

— Там к вам пришли.

— Если это кто-то из недовольных клиентов, то дай им книгу жалоб и предложений. И скажи, что сегодня меня нет, — я максимально включила режим занятого начальства.

Впервые мне не особо хотелось интересоваться делами ресторана. Меня просто сжирали стыд и совесть.

— Этот молодой человек очень настойчиво требует вас позвать.

— Какой молодой человек? — настороженно замерла я над бумагами с чередой бесконечных цифр. — Он представился?

— Нет. Но он такой... — Настя чуть помолчала, а потом уверенно добавила. — Странный. Руки все в татуировках.

Последняя фраза резанула мне по ушам, а где-то глубоко внутри груди сердце стало отчетливее отбивать ритм. Твою же... А может это не он? Только вот сколько в моем окружении парней, напрочь расписанных узорами?

— Скажи, что меня нет, — сухо бросила я, прочистив ком в горле.

— Ой, а я уже сказала, что вы здесь, — тихо и так виновато пропищала Настя. — Но, если хотите…

— Иди отсюда уже, — процедила я, крепко зажмурившись.

Стоило только захлопнуться двери в мой кабинет, как щеки мигом стали обжигающе горячими. Несколько мгновений я просто сидела на месте, прижав ладони к лицу. Нашел все-таки. Или же я сама спалилась. Кто знает, о чем болтал мой пьяный язык. Оставалось надеяться, что домашний адрес нигде ему не записала по доброте душевной…

Идти? Не идти? Или глупее выйти, чем притвориться, что меня нет? Но сколько бы не крутилось в моей больной голове мыслей, все равно я на ватных ногах нерешительно выскользнула из своего кабинета, на ходу приглаживая распушившиеся прядки из туго собранного на затылке пучка волос. И зачем-то еще поправила V-образное декольте на светлой блузке, попутно жалея, что именно сегодня поленилась нанести хоть какой-нибудь макияж перед выходом из дома.

В зале я узнала его сразу, даже несмотря на то, что чёрные джинсы и чёрная футболка практически сливалась с тёмной каменной стеной у широкого окна в пол. Это был точно он. Его субтильную фигуру с узорами на руках не перепутать... И этот жест ладони, поправляющей непослушную прядь, упавшую на лоб, пропуская ее через длинные пальцы. Жест, от которого в моем животе сразу возник уже знакомый тёплый спазм.

Гера расслабленно озирался по сторонам, мирно восседая за столиком. Но стоило только ему заметить меня, как его глаза изучающе заискрились.

— Ты здесь зачем? — холодно бросила я, едва приблизившись к нему.

— Во-первых, привет, — спокойно ответил он. — Во-вторых, может, присядешь? — Гера взглядом указал на диванчик у его столика.

— Я на работе и не могу рассиживать в зале.