Мой любимый писатель - Кира Лафф (2021)

Что? Я не ослышалась? Теперь я совсем ничего не понимаю! Какого чёрта тогда он не отвечает на звонки?!

- А, понятно, – выдавила я, ожидая подробностей.

- Кира, - голос Алины звучал устало. – Мне кажется, тебе не нужно туда ехать.

- Что? – я помотала головой, пытаясь понять суть её слов. – Почему же?

- Кирилл сейчас… хм… - она запнулась, подбирая слова. – Он не в лучшем состоянии… для разговоров.

- Что? – повторила я вопрос. – Вы о чём? Чем он занимается?

Я уже начинала терять терпение от её неясных намёков! Что он забыл в своей грёбанной квартире?!

- Он, - в её голосе я услышала какую-то новую интонацию. Что-то похожее на сочувствие. – Он устроил вечеринку. И, поверь, туда лучше не приходить, – дала совет мне женщина.

Я буквально лишилась дара речи. Он что сделал?! Устроил вечеринку?! Пока я тут пытаюсь по кусочкам собрать свою жизнь, теряюсь в догадках о том, что с ним случилось, он… он развлекается?!

- Спасибо вам, – выдавила я.

- Удачи, Кира, – вздохнула она. – Не нужно ехать в Москву. Это мой вам совет. Боюсь, там вы не найдёте ничего, кроме разочарования. Лучше поезжайте к семье, отдохните. Вам не нужна эта драма. – после этих слов она отключилась.

Мои щёки пылали. Я пошла в ванну, чтобы умыть лицо. Взглянув на своё отражение в зеркало, я не узнала себя. Под глазами залегли тёмные круги. Щёки были алыми от возбуждения и гнева, а волосы растрепались. Я тяжело дышала.

Быть может, Алина и была старше меня более чем на тридцать лет и знала Кирилла дольше меня. Но. Несмотря на это, она и понятия не имела, что нас с ним связывает. Притяжение. Судьба. Рок. Называйте это как хотите, но эта сила была могущественнее самого высокопоставленного политика в мире. Её воле нельзя было противиться. Эта сила связывала нас воедино, лишала пути к отступлению. Она была мудрее философов, и, вместе с тем, безжалостнее самого опытного киллера. И даже Бога. Потому что она и была Богом. Эта сила была любовью.

ГЛАВА 72. Кира

Я ехала на скором поезде из Владимира в Москву. Сидела около самого окна и старалась не оборачивается к людям. На мне была бейсболка, купленная в сувенирной лавке на вокзале. И тёмные очки на пол лица. Постоянно казалось, что все вокруг на меня пялятся. Я чувствовала себя безумно неуютно от того количества хейта, который, подобно густому гною из наболевшей раны, выливался мне на голову. Я больше не ждала звонка от Кирилла и просто отключила телефон. Не хотелось ежеминутно получать очередные доказательства своего провала.

Если честно, я вообще старалась ни о чём не думать. Что судьба готовила мне в Москве? Я не знала. Мудро решив, что я не могу изменить то, что мне неподвластно, я повернула голову в сторону окна и стала вглядываться в повторяющийся пейзаж. Чёрт, я безумно устала за прошедшие сутки и готова была отключиться прямо тут, в поезде.

Когда я куда-то ехала, то брала с собой маленький томик стихов Марины Цветаевой. Её строки были настолько ёмкими, что порой, над двумя четверостишьями можно было размышлять столько же, сколько занимало прочтение сорока листов прозы. Я открыла небольшую потёртую книжечку и прочитала:

Я тебя отвоюю у всех времён, у всех ночей,

У всех золотых знамён, у всех мечей,

Я ключи закину и псов прогоню с крыльца —

Оттого что в земной ночи́ я вернее пса.

Я тебя отвоюю у всех других — у той, одной,

Ты не будешь ничей жених, я — ничьей женой,

И в последнем споре возьму тебя — замолчи! —

У того, с которым Иаков стоял в ночи.