Новогодняя Полька - Ольга Горышина

— Общаюсь… Как брат… Ну, можно сказать, не общаюсь… У нее хороший папа-дедушка. На меня у отца времени не было — нужно было кормить семью, а сейчас он реально оттягивается с ребенком… Там что поздний ребенок — не так уж и плохо, хотя что за поздний, ему сорок два было… Мать долго отговаривала нас от ребенка. Орала на меня, что штамп в паспорте не является противозачаточным средством. Говорила, что мы жизнь себе испортим, что нам рано, учиться надо и вообще… Нагуляться. И ребенок в двадцать лет — это проклятье. Я — проклятье, понимаешь?

Я догадалась найти в себе силы не кивнуть.

— Сейчас мои родители кайфуют, но сами родить, конечно же, не решились бы. Так что я как бы суррогатный отец…

— Не смешно! — перебила я, успев сделать ароматный глоток.

— Кто же смеется… Так и есть… Я сам расписался в несостоятельности. А сейчас… Ну, состоятельнее не стал. И я не про деньги… Я… Ну… — Гай не изменял традициям, смотрел мне в лицо. — Говорят же, не тот отец, кто родил, а кто воспитал. А Георгине со мной неинтересно. Я скучный… Я не знаю, как с ней быть папой. Не в кафешки же водить. Купить пышку и смотреть, как она ее жрет… Глупость же…

— Поэтому тебе нужна я? Да? Чтобы наладить связь с дочерью? Говори уж прямо. Я криво не понимаю, увы…

— Жаль, что ты так думаешь…

Гай поднялся и ушел с недопитым чаем к раковине, куда весь его и вылил.

— Гай, я так не думаю! — попыталась поднять я голос хоть на октаву, но не вышло сделать его сильнее даже на одну ноту. — Я задаю вопрос. Я хочу знать. Пожалуйста…

— Хочу все знать! Такая передача была, да? — повернулся он ко мне лицом, хотя лица на нем не было.

Не сказать, что бледный… Черный скорее!

— Я ее не смотрела, — я смотрела на него убитого, без признаков надежды на лице. — Гай, я хочу быть на первом месте. Твоя мать права. Женщина хочет быть главной. Это ведь не ради дочери, нет? Ради тебя, да?

— Я не должен был говорить тебе про ребенка. Мать будет злиться.

— У вас камеры со звуком? — спросила я серьезно, а он в ответ рассмеялся.

— Нет.

— Я ей точно не скажу про твою исповедь… — Да, да, как иначе назвать наш разговор? — Я же понимаю, что для ребенка это будет травмой. Но ты зря не взял шарики… Девочкам они нравятся, я себя не рекламирую, если что…

— Сама подаришь, — вернулся он за стол, но уже без чашки.

Я схватилась за свою, испугавшись, что он сейчас и у меня отберет чай, а я не согрелась, душа покрылась инеем, а тело мурашками. Он что-то говорил про сауну? И про включение обогрева в спальне?

— Ты обещал не знакомить меня с матерью… — сощурилась я над чашкой.

— Я соврал… Я думал, ты все понимаешь.

— Я — дура, как видишь.

— Вижу. Дура — подарок для мужика, честно… — скривил он губы в горе-улыбке.

— Ты не мужик, ты — мальчик, — подперла я рукой щеку, точно собиралась сказать киношное “как же долго я тебя искала…”

Как же! Искала! Такое только дарят — в Новый год, злые Деды Морозы! Дедушка, я разве была плохой девочкой в прошлом году?

— Допустим… Тебе мальчики не нравятся?

— Гай, ну… — я выпрямилась и, как он, откинулась на спинку стула. — С этим надо что-то делать. Не женщину понимающую искать, а другое… Ты же не из-за отсутствие бабы мучаешься. Тебе кажется, что ты совершил ошибку…

— Я не совершал ошибок, я просто ничего не сделал. Я не знаю, честно… Из-за чего на самом деле бешусь. Что не нашел в себе силы за пять лет съездить на могилу жены, а просто плачу кладбищу, чтобы убирали там. Или что не могу уйти от отца… Начать строить карьеру и хоть чего-то добиться в жизни. Но как уйти, если он без меня не справится, а на эти деньги живет моя дочь… Замкнутый круг какой-то.

— Ты сам замкнул его в голове, для себя… Кто сказал, что строить семейный бизнес плохо?

— Никто… Просто…