Если завтра случится - Анна Джолос (2023)

— Всё, давай притухни, бро. Обещаю, что больше так делать не буду, — примирительно выставляет ладони вперёд.

— Пошли уже.

Широким шагом добирается до калитки. Перекидывает руку через верх. Открывает шпингалет изнутри и жестом предлагает мне войти первым.

— Там точно никого? — уточняю на всякий случай.

— Не ссы, — утвердительно кивает. — Эти питерские снобы на постой тут не живут. Приезжают исключительно в бархатный сезон. Да и то, как поговаривают соседи, не каждый год.

— Кто такие? — спрашиваю без особого интереса.

— Пара высохших стариканов.

— Собаки нет? — притормаживаю.

Глупое предположение, но всё же…

— Очкун, — смеётся надо мной.

Никак не комментирую это определение, когда заходим во двор.

— До сих пор, что ли, псин боишься?

— Да, — признаю открыто, не без удивления наблюдая за тем, как он вынимает ключ из цветочного горшка, висящего у входа.

Читает немой вопрос в моих глазах.

— Недалёкие, — пожимает плечом.

— Ну и как им достался наш дом?

— Без понятия, — бросает неопределённо. — Входи.

Оказавшись внутри, осматриваюсь.

Душно. Грязно. Какой-то невообразимый бардак кругом.

Восемь лет назад атмосфера в этом доме была совершенно другой. Здесь царил порядок. Здесь было тепло и уютно.

— Засранцы, — констатирует Егор, заметив мою реакцию. — Располагайся. Сегодня тут заночуем.

— А если вернутся?

— Хватит менжеваться. Я ведь сказал уже, нет. Пельмени уважаешь? Пошли пожрём и перетрём. Расскажешь, как дела у нашей примы, — отправляется на кухню, прихватив с собой пакет из супермаркета.

***

Часом позже сидим в гостиной. Егор пялится в телевизор, по которому транслируют футбольный матч. Я листаю страницы старого фотоальбома, покрывшегося толстым слоем пыли.

Вот родители. Ещё совсем молодые. По обыкновению хмурый батя и улыбчивая мать.

Школьные снимки. Свадьба. Маленький Егор, сидящий в песочнице с машинкой в руках.

— Где ты нашёл альбом?

Странно, что он сохранился, учитывая тот факт, что дом принадлежит незнакомым людям.

— На чердаке. Ооо, твою мать, ну как можно было пропустить такой мяч! — громко возмущается и цокает языком.

— Там есть что-нибудь ещё?

— Чё-то есть в коробках. Сам посмотри, — отмахивается раздражённо.

Встаю с дивана, отправляюсь по указанному маршруту. Поднимаюсь при помощи выдвижной лестницы на чердак, включив фонарик на телефоне. Чихнув, дёргаю за верёвку, и одна-единственная лампочка озаряет тусклым светом окружающее пространство.

Хлама тут немного. Это даже неожиданно, если сравнивать с тем, как в целом выглядит дом.

Открываю коробку и не могу сдержать улыбку. Там мои детские игрушки. Каждую из них я помню: мяч с автографом известного футболиста (отец из Москвы однажды привёз), большую пожарную машину, йо-йо, потрёпанного чёрно-белого зайца с длинными ногами и такими же длинными ушами. О! Книжку эту даже помню. Говорящую. И свой набор фишек, в которые мы рубились во дворе…

Лезу в соседнюю коробку. Обнаруживаю матушкины детективы, рамки с фотографиями, вышивку. Она любила вышивать картины. Могла часами над ними сидеть. Мне бы на подобное занятие терпения ни за что не хватило.

Ещё какое-то время перебираю все те вещи, которые так или иначе связаны с самыми дорогими людьми. За Егор или против, но я заберу эти коробки завтра же. Тупо отнесу в машину и всё. Честно говоря, не понимаю, почему он до сих пор этого не сделал.

Спускаюсь вниз и уже почти добравшись до лестницы, решаю сразу пойти в свою комнату. Особого желания общаться сейчас с братом нет. Вдруг понимаю, что до утра хотел бы побыть один.

Поскрипывая, открывается дверь.

Захожу.

Щёлкаю выключателем, и в груди становится тепло.

Моя каморка точно такая же, какой я её оставил, перед тем, как покинуть это место и отправиться в детский дом.