Я на эмоциях врываюсь в клуб. Тренировка с Пауком проходит не менее агрессивно, чем сами бои. На эмоциях гашу своего оппонента. Там, за канатами, мы можем свободно пересечься и даже выпить кофе. Но тут, в пределах поля боя, каждый за себя. Бои без правил. Та часть моей жизни, в которую я вписался самонадеянно, на ебейших эмоциях. Шесть лет эта кабала длится, начиная с восемнадцати лет.

— Так вы встречаетесь? — выдаю Ане первое, когда вижу их вместе около школьной парадной.

— Да… — приглушенным голосом выдает Аня, когда идем по коридору в класс.

— Ты его любишь? — иду напролом своим вопросом.

— Наверное… — неоднозначно отвечает Аня. — Не знаю. Но он хороший и родителям нравится.

— Так ты с ним из-за родителей или есть чувства? — вывожу на правду, чтобы для себя понять. Если там ничего нет, то у меня есть шанс.

— Какая разница, Кир? Даже если из-за родителей, это что, плохо? Он хороший, добрый и в отличие от некоторых, не обижает меня. — в упор на меня смотрит.

— А, так всё дело во мне? — взрываюсь.

— Кир…

— Желаю счастья. — последнее, что произношу.

После помню, что на эмоциях нахаживаю знатные такие километры по городу. Зависаю на баскетбольной площадке.

…В отличие от некоторых, не обижает меня… Заезженной пластинкой крутится в голове.

Яростно набиваю мяч и отправляю в корзинку. Раз за разом отрабатываю броски. Корзина со скрипом их принимает, норовя вылететь из деревянного щитка старой площадки где-то в конце городка.

— Ох, ебать, ты далеко забрался! — тарахтит Ник.

— Вы что тут забыли? — выдвигаю парням.

— Тебя приехали поддержать. Ты ж, блять, у нас Ромео страдающий. Только в твоем случае отвергнутый, — подьебывает Рус.

— Заткнись, Рус. — задвигает Ник.

— Бросай, давай! — со своей позиции горланит Рус. И одиночные броски переходят в командную.

Отражаю бросок с трехсекундной линии прямиком в щиток.

— Командир, бля! — ржет Ник, оборачиваясь ко мне.

— Кажется, у нас гости. — резко выдаю парням, и те оборачиваются к началу игровой площадки.

— Какие люди и без охраны. — ловит наш мяч с ухмылкой Пашкевич с команды соперников вместе с дружками, которых мы разъебали неделю назад. — Сыграем? — вкидывает в нашу толпу мяч. Сходу ловлю. — Или трусишь?

— Это по твоей части. — огрызаюсь и отвечаю ответным броском.

Расходимся по зонам и начинаем. Агрессивно напираем друг на друга. Игра перерастает в нечто большее, чем обычный интерес. Тут словно химический эксперимент происходит. Одна секунда и взорвётся все к чертовой матери. И одна секунда проходит. Игра перерастает в драку. Разнимает нас отряд полиции и, блять, мы все находимся там. Костяшки сбиты, нос и футболка в крови. Заебательно поиграли. Единственное, что меня, сука, успокаивает, это спущенный пар. Но как только я вижу своих предков, сразу становится, сука, стыдно. Никогда ни перед кем не тушуюсь, но вот перед родителями, которые являются авторитетом, не хочется облажаться. С парнями нас освобождают быстро. Благо отец решает все так, что не привлекает родню моих друзей.

— Валер, я не желаю ничего плохого своему крестнику, ты же знаешь, но… — обращается друг моего отца. — Но парню нужно спускать пар куда-то. Иначе одна из таких драк, как сегодня, может закончиться либо тюрьмой, либо могилой, — говорит крестный моему отцу.

— Божечки… — слышу всхлипывания мамы.

— Леш, ты бы не пугал мою жену, — слышу голос отца за стеной обезьянника, в котором мы находимся. — Я с ним поговорю.

— У меня есть друг, хороший человек, тренер. Занимается боксом. Тренирует таких же, как твой сын, парней в бои без правил. Они еще и деньги за это получают.

— Нет, даже не предлагай. Мой сын не будет в этом участвовать, — отрезает отец.

— Подумай об этом, — обращается к нему крестный. И они вместе заходят в комнату.

— Лейтенант, выпускай. — показывает на нашу клетку.