— Что это? — вздёргиваю бровью, но конверт всё равно беру.

— Сюрприз. Открой и узнаешь.

— Тань, ты же знаешь, я не люблю сюрпризы.

— Угу, но этот тебе точно понравится.

Вскрыв конверт, рассматриваю небольшой сертификат, напечатанный на плотной глянцевой бумаге, покрытый ламинацией.

— Фотосессия? Серьёзно?

— А что тебя так удивляет? — ухмыляется Татьяна. — Ты когда в последний раз фоткалась у профессионалов в фотостудии, подруга? Не берём в счёт вторую фотографию в паспорте, которая вклеивается по достижению двадцати пяти лет.

— Не помню.

— Вот именно, не помнишь. Потому что это было хрен знает когда. А жизнь она же одна и ценить нужно каждый прожитый день. И момент ловить тоже нужно, пока ты ещё молодая и красивая.

— Скажешь ещё… Молодая и красивая, — смеюсь.

— Зря ты так, — фыркает Татьяна, — мужики всю жизнь возле тебя вьются, как венок.

— Ты хотела сказать, как сорняк. Но я же не огородница, полоть траву не собираюсь.

— Да, дамочка. Самооценка у тебя, — указывает рукой на плинтус, — вон где. И это всё бывший муж виноват, — на этом моменте я напрягаюсь, и Таня быстро добавляет: — Островский который. Он тебя ни в грош не ставил, гад такой.

— Давай не будем о нём, ладно? О покойниках сама знаешь, либо хорошо, либо никак. А то, что вы любили друг друга, так это все помнят.

— Угу, любили. Где-то очень глубоко в душе, — соглашается подруга и ненадолго переключает своё внимание на вазочку с конфетами, которую я быстро отбираю. — Ну отдай, а. Что за человек такой?!

— Ты слопала уже десять конфет. Хватит, а то будет плющить. Давай лучше яблочко порежу.

— Не хочу яблочко, — обиженно надувает губы, как малое дитя. — Лучше мне скажи за фотосессию. Я тебе совсем не угодила, да?

— Что ты, Тань? — поднявшись со стула, подхожу к подруге, чтобы обнять её со спины за плечи и чмокнуть в щеку. — Огромное тебе спасибо. Я очень благодарна. Сюрприз удался. Да и ты права, знаешь. Фоток хороших у меня нет, а так будет хоть что на памятник поместить.

— Дурочка! Скажешь же такое. Памятник, — громко возмущается. — Тебе ещё жить и жить. И замуж выходить, и детей рожать… Ой, прости, Нат. Я не хотела.

— Да всё нормально.

— Точно нормально? — переспрашивает Таня, примечая смену в моём настроении. Тема детей для меня очень скользкая по понятным на то причинам.

Из коридора доносится телефонный звонок и Таня ненадолго уходит. Возвратившись в кухню, виновато пожимает плечами.

— Карета подана. Извини, крошка, я поеду. Тёмыч уже у тебя под подъездом.

— Подняться не хочет? Я его варениками с клубникой угощу, — игриво улыбаюсь.

— Облезет. У него пузо больше, чем у меня. Куда ещё вареники?

— Да ладно тебе, ты же любишь пивные животики. Сама говорила, — Таня соглашается коротким “угу” и всё-таки топает в коридор обуваться.

Только успеваю провести подругу и закрыть за ней дверь, как слышится звонок. Кто-то пришёл.

Распахнув дверь, смотрю на молодого человека с огромным букетом метровых роз ярко-красного цвета.

— Добрый день, Сташевская Наталья? — спрашивает парень.

— Здравствуйте, да. Это я.

— Отлично. А это вам, — вручив мне букет, просит поставить подпись в журнальчике.

И когда я уже готова закрыть дверь, курьер возвращается с виноватым видом.

— Простите, пожалуйста. Это тоже вам.

Смотрю на небольшую коробку с не меньшим удивлением, чем на розы буквально несколько секунд назад. Интересно, а от кого всё это? Вариантов — вагон и маленькая тележка. Игорь. Славик. И Радмир.

Может, правду Таня говорила, ну в смысле, мужики вьются возле меня как венки? Возможно. По крайней мере, отсутствием внимания со стороны сильного пола я никогда не страдала. Но дело не в этом на самом деле. Дело в том, что любой из этих троих мужчин мне нафиг не нужен.