Проснувшись в одинадцать часов после бессонной ночи, гребанных разборок с полицией из-за драки в стриптиз-клубе, Тагир не пил даже кофе. Он прыгнул во внедорожник и, надавив педаль газа до упора, помчался к новому покупателю наркоты, который был по совместительству боссом забегаловки, где он увидел ту милую блондиночку-стриптизершу.

— Что происходит? — возмущенно проговорил тот, на просьбу отдать все ее данные.

Тагир непонимающе нахмурился, не давая больше ни слова сказать ему.

— Мне нужно ее имя и фамилия! Ты же не веришь этим сучкам, которые приходят в твой клуб вертеть задницами. Где сканы ее паспорта или страховки? Что ты там берешь для своей же безопасности в новой шлюхе? — рявкнул Тагир, свирепея.

Терпение заканчивалось, а этот старикашка похоже решил, что он в праве разглагольствовать на непонятные для Тагира темы.

— Я отдал уже все сканы, — недовольно ворчал в ответ — Приходил какой-то ненормальный, одетый как офисный клерк…

Тагир скрестил руки на груди.

Вот же черт!

Выискался конкурент, который, похоже, тоже сильно “залип” на сладкой блондинке!

— А ты хоть помнишь, как ее зовут? –

— Нет, я не запоминаю всех сучек, — бурчал владелец стрип-клуба.

Еще одна проблема! Ни имени, ни документов.

Тагир впервые чувствовал, что проигрывает и ничего не может с этим сделать.

— Где посмотреть запись с видеокамер? — спросил Тагир.

Его абсолютно не волновало, что это все незаконно и выглядит весьма самонадеянно.

— Там, — кивнул в ответ ему старикашка — Вторая дверь налево.

Но запись с видеокамер привела к новой вспышке гнева. Часть камер не работали в общем зале, были просто для муляжа. А в попытке распечатать изображение ее лица, когда она танцевала, фото получались расплывчатыми, «делились» по пикселям, уродуя внешность до неузнаваемости.

— Твою мать! — орал Тагир, взяв в руки очередную распечатанную хрень и понимал, что под фото ориентировку подходит чуть ли не каждая вторая жительница Нью-Йорка.

Неудачные кадры летели в мусор.

«Что ж, если не получается сделать ее фото, надо найти того, кто забрал ее данные» — думал Тагир, когда немного ярость улеглась и давала наконец-то мыслить адекватно.

— Покажи мне того, кто сегодня приходил с утра, — обратился он к секьюрити.

Камера над входом была более современной, и изображение распечаталось вполне сносным.

Тагир взглянул на фото. Мужчина в белой рубашке. Телосложением, нисколько не уступающим ему. Только было видно, что он не какой-то бандит, а владелец престижной фирмы. «Странно, какого хрена этому “боссу” здесь понадобилось? У него баксов должно хватать на более дорогих шлюх» — размышлял Тагир, разглядывая распечатку.

Он зашел обратно в кабинет к директору стрип-клуба: спросить о начале торговли наркотиками и попрощаться, чтобы его поведение, не выглядело грубым после достаточно резкого разговора. Но тот был не один. С ним мужчина одетый, словно из фильма «Люди в черном» — черный смокинг, белая рубашка, не хватало только «бабочки» на шее.

Старик улыбался и поглядывал на Тагира.

— У меня нет ее данных. Я все отдал мужчине, который приходил сегодня утром, — он повторял фразу, и хотел уже расхохотаться — Чего вас всех зацепила эта белобрысая потаскушка?

А Тагира подбросило на месте от удивления и злости.

Еще один?!

Сколько будет этих мудил, которые решили разыскать девчонку, словно Золушку, которая после бала оставила только свою туфельку? Правда, в его истории, от нее ничего не осталось. Ни туфельки, ни имени с фамилией.

Он схватил его за грудки и встряхнул.

— На хрен тебе девчонка? –

Пришедший растерялся, захлопал глазами и попытался вырваться из железной хватки Тагира. Он был ниже на голову и по физическим данным слабее.

— Это… Это поручение… Моего босса, — заикался он и не терял надежды все-таки избавиться от стальных ручищ бандита.