Не могу поднять на него взгляд. Блин. Что он обо мне подумает? Что я за ним подглядывала. Подглядывала? А что еще, ты собственно делала? Да, я внаглую пялилась. Неудобно как. Стыдно. Неловко.

— Я в норме… — встаю, не без помощи. — Я просто комнату перепутала. Я пойду…

И, скорее линяю.

Это провал. В такой неловкой ситуации я еще не была. Как теперь в глаза смотреть. Боже.

Тупо сижу в комнате. Не выхожу. Специально. Потому, что придется смотреть на него. И говорить. А я не могу.

Стучится в дверь. Заглядывает.

— Линда, ты собралась? Скоро приедет Сандра… — видя что я просто сижу на кровати, проходит.

А я совсем забыла.

— Мы уже переезжаем?

— Да, в квартиру моей матери. Нас там никто не найдет.

— А где твоя мама?

— Сейчас в больнице… — загрустил.

— Выздоровления ей…

С Сандрой в машине мне было полегче. С Марком я теперь побаиваюсь оставаться. А не ты ли, недавно мечтала с ним остаться в одном доме наедине? Да, я. Какая же я трусиха.

Доехали быстро. Старый обшарпанный многоквартирный дом в спальном районе. Ничего примечательного.

Четвертый этаж. Лифта нет. Не привычная я ходить пешком. Запыхалась сильно.

Вваливаюсь в квартиру. Старенькая, но чистая. Много живых цветов. Интересно, в отсутствие хозяйки, кто за ними ухаживает? Неужто Марк?

Квартира двухкомнатная. Большой просторный зал и маленькая спаленка. Окна выходят на темную сторону, немного мрачновато. Серые обои не добавляют радости.

Пока Сандра и Марк что-то обсуждают на кухне, рассматриваю фотографии на стене. Марк. Маленький совсем, лет восемь. Милаха. И улыбка очаровательная. Хотя, и сейчас такая же. Не изменилась.

На другом фото постарше. Какое-то соревнование. Стоит на пьедестале, победитель. Боксер! Вот он в боксерских перчатках.

Дохожу до полки с кубками и медалями. Ого. Чемпион, победитель множества турниров среди юниоров. Призер всероссийских соревнований. КМС.

Краем уха слышу, что завтра у Марка бой. У отца в клубе, он разрешил. Я бы очень хотела пойти. Но вряд ли меня отпустят. Егор Павлович может быть там. Нельзя так рисковать.

— Марк травму получил, поэтому не мог в большом спорте остаться… — сестра сзади подходит.

— А сейчас разве не опасно в боях участвовать?

— Он это ради матери. Чтобы оплатить лечение. Инструктором таких денег не заработаешь…

— А что с ней?

— Что — с кем? — неожиданно для нас обеих, Марк входит в комнату.

— Забей… — видимо Сандра, посчитала нужным не продолжать данную тему.

Мне придется сидеть здесь, в этой квартире. Выходить нельзя. Лучше бы в том доме остались.

Но почему они так уверены, что сюда никто не явится? Если ищейки Астахова выйдут на Марка, то первым делом придут в квартиру матери, не так ли? А только потом, друга. Нет? Мне никто не объяснил. Но я и не спрашивала. Не хочу казаться глупой.

Сандра еще немного побыла с нами и уехала в клуб. Оставшийся день мы пытались разговаривать на отвлеченные темы. Телевизор я больше не смотрю. Буду обходить его стороной. На всякий случай.

Марк, как истинный джентльмен уступил мне комнату, а сам лег спать в зале, на диване.

И я уже долго не могу уснуть. То матрас жесткий, то подушка слишком мягкая, то фонарь светит в глаз.

Ворочалась, ворочалась… Решила попить водички.

Возвращаясь с кухни, в коридоре сталкиваюсь с Марком.

— Не спится? — с улыбкой.

— Да… На новом месте всегда так… — отвечаю. — А ты что не спишь? У тебя же бой завтра.

Вместо ответа, в один шаг, преодолев небольшое расстояние между нами, руками берет мое лицо. И в следующее мгновение его губы нагло впечатываются в мои. По всему телу пробегает горячая волна. Не понимаю, что происходит, не в силах сделать вдох.