Против сердца - Лана Эмм

— Я видела фотографии, где он получал деньги от Астахова…

— Ты, правда, дура что ли? — выразительно поднимает бровь. — Он матерью рисковал из-за тебя. Он все это время искал тебя. Охрану разнес в пух и прах, себя винил, что тебя похитили. Полицию подключил, требовал тебя вызволить. А она фотографии видела, видите ли. Какие фотографии?

— Ну… — теперь я не уверена, что я видела. — Там, какой-то человек передает деньги… точнее пакет… А что было в пакете? — доходит до меня.

— А в этом пакете были документы, которые помогли закрыть твоего мужа несостоявшегося. Марк за эти документы еще по морде получил…

Капец…

Пазл сложился. Все же очевидно было. Почему я такая идиотка? Дура. Тупая.

Поверила этому…

Получается, это я предатель.

— И как бы прискорбно это не было, он тебя любит… — как-то горько, добавляет.

— Почему прискорбно? — шепотом, чтобы не спугнуть нашу близость сестринскую. Наверно, у нас это в первый раз. Разговоры задушевные. Хоть и на повышенных тонах.

— А потому… что я люблю его уже несколько лет, а выбрал он тебя… — выпалила на одном выдохе.

Капец…

В шквале эмоций обнимаю ее…

— Прости… — шепчу.

— Нет! Ну, не идиотка ли? — ругается.

Месседж принят. Я попробую все исправить. Если Марк меня не простит, так мне и надо будет.

Вскакиваю с кровати… лечу вниз…

— Ты куда в пижаме? — кричит мне вслед сестра.

Черт… Возвращаюсь, натягиваю быстро джинсы и футболку. Хватаю рюкзак.

Внизу обуваю кеды. Вылетаю на улицу.

— Куда ты? — кричит мама. — Там дождь… зонт возьми…

И, правда, дождь. И зябко на улице. Лето заканчивается. Такси долго ждать, поеду на автобусе.

Пока еду, меня не покидает чувство, что опоздала. Вся как на иголках.

Две недели Марк не мог дозвониться, писал, несколько раз приходил.

А я? Тупо игнорила.

Как теперь вымаливать прощение?

Выбегаю из автобуса. Бегу… а перед его домом задерживаюсь. Что говорить? В голове пусто. А когда игнорировала, полно было? Ругаю себя…

Так, всё… Скажешь, как чувствуешь. Слушай свое сердце. Оно подскажет в нужный момент.

Поднимаюсь на нужный этаж, звоню. Жду, вся на нервах. Замок щелкает, дверь открывается. Сердце останавливается. Уже делаю глубокий вдох, чтобы…

Не Марк. Женщина лет шестидесяти, крепкая, поджарая. Но это не его мама. Ее я видела.

— Ой, я квартирой ошиблась, наверное. Мне Марк нужен… — ошарашенно.

— А он ушел… на набережную… говорила ему, что там дождь, не послушал… — причитает женщина.

— Спасибо… — срываюсь с места.

Бегу на набережную. Дождь фигачит. Я уже вся насквозь. На улице никого, в такую погоду хозяин собаку не выгонит…

Издалека замечаю знакомый и такой близкий сердцу силуэт. Замедляю шаг. Сердце грохает за ребрами.

Стоит спиной. Подхожу бесшумно.

Слушай свое сердце…

Обнимаю, сцепляя руки у него на груди. Пытается повернуться, не даю. Теплый. И свой.

— Подожди… Я хочу кое-что сказать… — долго собираюсь с мыслями.

— Я дура. Идиотка. Прости меня… После всего, что я сделала, это я предатель…

Напрягается.

— Линда…

— Не перебивай, я хочу сказать… — голос проседает, коленки трясутся от волнения. — Я понимаю, ты в праве меня ненавидеть за то, что поверила постороннему человеку, можешь не прощать меня, просто знай, я люблю тебя…

От страха зажмуриваюсь.

Молчим. Долго.

Я чувствую, как он расслабляется. И мне это дает силы.

Слышу, как бьется его сердце. И мое подстраивается. Они стучат вместе. В унисон. И это так искренне и доверительно. Утыкаюсь лицом в его сильную спину. Дышу его запахом.

Разворачивается, смотрит на меня. А я на него. В родные глаза. И я уже все поняла. В них ни ненависти, ни обиды, ни печали. Только тепло, забота и любовь.

Дождь давно прекратился. Люди вышли из своих домов. Некоторые косятся на нас. А мы все стоим. И нам хорошо.