Дергаю дверь парадной. Естественно, без домофона. Откуда ему тут взяться.

И как они здесь живут? Хотя… Думаю, в здешний контингент вливаются нормально. Возможно по этому и воровки, откуда здесь интеллигенции взяться.

— Да, блять! — тихо ругаюсь и смахиваю с лица паутину. Сам-то…интеллигент хренов!

Вонь такая, что на глазах слёзы.

Похоже туалеты не предусмотрены в квартирах. Поднимаюсь на второй этаж дыша раз через пять.

Ничего себе! На площадке даже лампочка светит.

Стучу.

Чуть сильнее приложу и вышибу к херам. От каждого стука дверь вибрирует и виден свет, горящий в квартире.

Значит дома.

Ну, давайте Королевы открывайте уже. Иначе я тут попросту задохнусь.

Слышу шоркающие шаги с той стороны, но никто не открывает.

Тишина…

Три стука и ноль реакции.

Открывайте, мать вашу! Иначе выбью к чертовой матери эту фанеру, что вместо двери стоит.

Но напрягаться не приходится. Дверь распахивается…

И вместо моих воровок на пороге стоит взъерошенный блондин. В одних штанах. Помятый со сна, или длительной пьянки, так сразу не разберёшь. Выглядит отвратительно.

— Чё? — выжидающе смотрит на меня.

— Мне нужна Король Раиса, — лицо блондина не меняется. Только глаза брезгливо проходят по моему дорогому пальто и ботинкам. — Тут живёт?

— Не знаю такую, — спустя несколько секунд всё же отвечает.

— Она дала этот адрес при трудоустройстве, — не уступаю.

— Может и дала. Я всех не знаю кто здесь прописан. Тебе чё от неё надо-то?

— Она нужна. Кое-что взяла у меня, хочу вернуть.

— Это не ко мне, — закрывает дверь перед носом.

Медленно разворачиваюсь к лестнице. В полоске света из-под двери вижу ещё одну тень. Замираю на секунду, но постучать ещё раз не пытаюсь.

Смысл?

Там может быть кто угодно. В таких квартирах могут жить до тридцати человек. А прописанных ещё больше. За деньги делается всё что угодно.

Блять…

Ни с чем возвращаюсь к машине. Как сквозь землю провалилась в первый раз, а теперь и во второй.

По пути домой набираю горячую линию банка. Блокирую карты. Опять, блять.

Утром еду восстанавливать.

— Добрый день, Евгений Яковлевич, — менеджер банка приветливо улыбается. — Всё готово, только нужны ваши подписи.

Пока я ставлю росчерк, в соседнем кабинете идёт уборка. Сквозь стеклянные перегородки выхватываю мелкие кудряшки выглядывающие из-под косынки уборщицы и застываю.

Ну-ка, ну-ка, повернись…

Не то…

Девчонка, да. Но не моя фея-карманница.

Трясу головой и возвращаюсь к бумагам.

Что ж так заклинило-то? А?

Просто хочется наказать за всю эту хрень, что приходится делать по её вине. Встретить и всыпать по тощей попе, а потом по той аппетитной, что в клубе была.

— Благодарю, — прощаюсь на выходе.

И так… — поднимаю глаза к хмурому весеннему небу…

Два раза было — третий раз обязательно будет! Ведь так? Это закон жизни, испытанный годами.

— Привет, мам, — отвечаю на звонок.

— Дорогой, я отправила к тебе в квартиру клининговую службу. И заказала продукты, должны доставить до обеда.

Закатываю глаза. Устал от её самодеятельности и опекания. Но и возразить не смею, ей приятно что-то делать для меня.

— Мам, но я не дома, — выдыхаю обречённо. — Такие моменты обговаривать надо. У меня дела и работа же, а теперь мне что прикажешь делать?

— Сыночка, в твоём склепе только мыши летучие не летают, а так весь антураж соблюдён. Там необходимо хотя бы пыль стереть.

Раздражаюсь на ходу. Планы рушатся за скоростью звука. И в довесок ко всем существующим проблемам, нутром чую, что у предков что-то случилось. Поругались-что ли? Влезать не пытаюсь, но если так дальше пойдёт, мамуля своей опекой меня задушит. Каждый раз как они ссорятся мама переключается на меня. И если в юности я радовался, то сейчас это напрягает.