Парень моих кошмаров - Мирослава Маркина

И если уж моя подруга с чистой совестью набивает себе шишки, то чем я хуже? Мне тоже должно быть немного стыдно за пору своей юности, а то ведь на старости и вспомнить будет нечего. Я отправилась туда, куда бы в прежней жизни и здравом уме нос бы не сунула. В тату-салон.

Администратор вяло гоняла жвачку по ротовой полости. Она с любопытством оглядела меня, переспросила насчёт цели моего визита. Но по глазам-то вижу, что помнит меня, кикимора такая.

— Найк, к тебе клиент. Примешь?

Она стала в проеме двери кабинета, где находился парень, и подперла косяк плечом. Громко чавкает, дует пузыри и ухмыляется, не прекращая разглядывать мой строгий костюм болотного оттенка.

— Да, конечно, — парень ворчит себе под нос и роется в ящиках стола.

Вид у него явно не сахарный, лицо опухло, будто пчелами покусан. Мне кажется, он совсем мало спит. На цыпочках прошла к его столу и присела на край столешницы. В узкой юбке-карандаш это сделать было не так-то просто, но я старалась. Равнодушный взгляд, вскользь брошенный в мою сторону. Принялся дальше копошиться в ящиках, но тут же резко дернулся, будто поймал разряд в двести двадцать вольт, выдал на лице удивление, но быстро взял себя в руки и нахмурился.

— Прекрасно, — Найк выдавил из себя ухмылку. — Тату на моё усмотрение или что-то приличное желаешь?

Вопрос о том, скучал ли он, снят. Во сне он был куда более милым.

— Фразу можешь… набить?

Пожал плечами, кивнул. Потянулся за перчатками. Красноречиво посмотрел на девушку-администратора и попросил закрыть дверь с той стороны.

— Болевой порог высокий? — коснулся пальцами руки. — Процедура неприятная, предупреждаю сразу.

— Выдержу, надеюсь. По крайней мере, тебе придётся выслушать меня, пока ты занят.

— Странный способ говорить с кем-то, — бросил в мою сторону недовольный взгляд. — Тогда, тебе повезло, что я не патологоанатом. Но знаешь, если ты пришла сюда, чтоб снова втягивать меня в твои сомнительные аферы, я пас. Не трудись, мнения своего не изменю. Ты больше никогда не переступишь порог моей квартиры.

— Вашей квартиры, — поправляю. — Но, всё же, попробую.

Я сняла пиджак, повесила его на спинку стула, и умостилась на уже знакомом кресле.

— Я сделаю тест на переносимость краски, — перчатки прошлись по коже. — И, надеюсь, ты алкоголь и обезболивающие препараты сегодня не принимала.

Надо признать, его манипуляции заставили меня напрячься. Неужели я серьезно решилась на это? Я была уверена, что он остановит меня. Ну, или вытолкает взашей из салона.

— Твой брат и я…

— Не желаю слушать. Сделай милость, посиди молча.

Фырчит и недовольно морщит нос. Найк нанёс небольшое количество краски на моё предплечье, снял перчатки и отодвинул свой стул от кресла. Ладно, зайдем с другой стороны.

— Я нашла твой рисунок, — долго всматриваюсь в знакомые черты, ища ответы на многочисленные вопросы.

— Какой ещё рисунок?

— Мой портрет.

Найк отвернул голову и оставил мою руку в покое. Очень не вовремя. Направился к шкафчику с баночками, мазями и инструментами.

— Не понимаю, о чём ты.

Голос даже не дрогнул, вот это выдержка у парня. И если бы сейчас этот рисунок не лежал в сумке, в самом деле, поверила бы ему. Надо же, врёт и не краснеет. Я встала, вытянула листок и положила его на стол, предварительно развернув.

— Вот он. Сходство поразительное. Смотри, даже родинка маленькая на щеке есть.

Мозг парня скрипел, придумывая оправдания. Я видела, как крутятся шестеренки в его голове.

— Где ты это взяла?

— Да какая разница, где? Где взяла, уже нет. Но его точно рисовал ты.

— Это абсолютно ничего не значит.

— Для тебя, может, и нет. Хотя, думаю, лукавишь, — сердце вдруг отчаянно громко забилось. — Не хочу, чтоб это был просто рисунок. Иначе мой стих будет казаться невероятной глупостью.