Парень моих кошмаров - Мирослава Маркина

Подруга кивнула. Надеюсь, она перестанет нести бред про возможные отношения. Если он ей по душе, пусть забирает этого кандидата себе, на здоровье.

— Ты скажи лучше, не говорил ли Нагорный обо мне?

— Нет, — простодушно ответила подруга. — Он пришёл, покрутился немного, покрасовался и исчез. Всё в его духе. Ты лучше у Василевского спроси, это ж он у нас свахой подрабатывает.

Я удивленно приподняла бровь, глядя на подругу. Хоть она и утверждала, что ничуть не обижается по поводу Влада, который нравился нам обеим, да, видимо, приврала.

— Да ладно, — как можно беспечней отмахнулась я. — Какая разница, если скоро я стану Антиповой.

— Не волнуйся. Может, всё не так страшно? Не станут же предки заставлять выходить замуж, пока ты не окончила академию?

— Марин, ты чего? Я вообще не хочу замуж! Это противно. Жить с каким-то незнакомым мужиком, и уж тем более, с этим хмырем. Нет уж, я хочу веселиться. Путешествовать. Общаться с другими людьми и принимать ухаживания разных мужчин. Молодость у нас одна.

Моя подруга вроде как согласно кивнула, но у меня возникло ощущение, что даже она не хочет поддержать меня. Нравится ей, видите ли, кандидат в мужья. Или она хочет проложить себе свободную дорожку к Нагорному? Но это сильно надо постараться, придётся ей постоять в очереди из желающих соприкоснуться с прекрасным.

Наш заказ принесли с опозданием. Я уже начинала заметно нервничать, и мне пришлось несколько раз к ряду звать нашего нерасторопного официанта. Мало того, что наш стол обслуживал какой-то фрик непонятной наружности, так ещё и двигался, как улитка ахатина. Длинная, нескладная, лохматая и медлительная.

— И что это?

Я брезгливо поковырялась в листьях салатах. Свежестью содержимое тарелки и не пахло. На меня грустно смотрели подвявшие листья салата, сморщенные помидоры черри и заветренный сыр. Про десерт я вообще молчу. Он вообще не такой, какой я заказала.

— А на что это похоже? — проворчал парень и бросил на меня недовольный взгляд.

Он смотрел на меня так, словно я была у него дома и ещё высказывала свои претензии. Откуда вообще берут этот персонал?

— Ты принёс мне блюдо, которое уже умерло своей смертью. Я не стану есть эту гадость! Неси на кухню, пусть переделывают. И десерт тоже сделайте такой, как я заказывала.

Поджав губы, парень костлявой рукой не без раздражения забрал мою тарелку, вернул её обратно на свой поднос.

— А с десертом, что не так? Тоже умер?

Лохматое недоразумение ещё и ехидно скалилось в мою сторону. Нет, вы только поглядите на него!

— Это не то, что я заказывала, — стою на своём.

— Может, он слегка отличается по виду от картинки, но это он. Я не стану нести его обратно.

— Не он! — упрямство брало верх над здравым смыслом, ну и черт бы с ним, с десертом, но это уже был вопрос принципа. — Я раньше заказывала его, и он был другим.

Двойная волна гнева накрыла меня с головой. Это ещё что такое? Какой-то обслуживающий персонал смеет так разговаривать со мной? Ещё и такого непонятного вида? Он ведь явно какой-то неформал. Длинные черные волосы с выкрашенными белыми перьями на концах. Пирсинг на брови и даже в губе. Серьга в левом ухе. Татуировки на руках. Расписан просто под хохлому. Редкий экспонат, который можно показывать за деньги.

Но то, что он сделал, вообще не шло ни в какие ворота. Парень молча взял со стола мою вилку и влез нею в вазочку с десертом. Затем, отломив кусочек, отправил его себе в рот. Пожевал для вида.

— Это он, «Тирамису». Про салат я узнаю, но обещать ничего не могу.

Вернул столовый прибор в вазочку и быстро удалился. Я могла лишь молча смотреть вслед этому грубияну, открыв в изумлении рот. Никто и никогда не смеет разговаривать со мной в подобном тоне. А уж про то, что он сделал, я и вовсе молчу.

— Прости, Марина, я пойду, побеседую с администратором.