Мои сны о тебе - Таша Сосновская

За окном уже светло. Спускаю босые ноги с матраса и бреду к окну. Откидываю тяжелые занавески и вздыхаю. Новый день, новое убранство на городе и обратный отсчет теперь уже приближающий меня к тридцатке. На душе так же хмуро как на улице. Тяжелые свинцовые тучи норовят поглотить робкое зимнее солнце, лишив нас единственного лучика надежды на что то светлое.

Воспоминания окутывают с новой силой и я обхватываю себя руками, пытаясь унять сердечный ритм. Вспоминаю день похорон Даньки. Много людей. Очень много. И много цветов. Охапки цветов в которых утонула его могилка. Мать, что прибывала в полуобморочном состоянии, отец, постаревший на несколько лет за два дня. И я. Как черная тень, кутающаяся в черную кофточку ища тепло. Пара знакомых девушек просто смерили меня печальными взглядами и прошли к родителям.

Почему все думают, что мне не тяжело? Почему решили, что я ничего не чувствую? Он мой брат! Люди, я его любила, по своему, но любила! Почему, я стою одна у могилы родного человека и зябну ощущая почти могильный холод? Почему, ни одному из вас не приходит в голову, что я нуждаюсь в поддержке, в тепле и заботе? Все оставили меня. Я одна, на едине с тем горем, что пришло в нашу жизнь. И ни одна живая душа не понимает чувств шестнадцатилетней девушки.

Смотрю сквозь пелену на его лучшего друга, еще пару парней, чьи лица расплываются от моих слез. Сжимаю траурные одежды в кулаке и пытаюсь заглушить рвущиеся наружу рыдания. Нельзя! Мне сказали быть сильной, ведь родителям и без меня плохо. Но где найти силы? Как пережить это горе в одиночку, без поддержки, без теплого плеча. Плетусь к автобусу в надежде, что там смогу пролить немного душащих меня слез.

В сторонке стоят несколько молодых людей и косятся на меня. Должно быть думают, почему это я не реву от горя. А я реву. В душе ору в голос. Меня немного заносит от всего, что я держу в себе. Голова кружиться, а ноги заплетаются. Нет сил даже поднять руку и убрать волосы от лица. Ничего не вижу, просто иду к силуэту транспортного средства и ищу уединения.

Когда остается совсем немного, силы покидают меня, голова кружиться, а в глазах вспышки. Понимаю, что начинаю заваливаться, но меня кто то держит. Смотрю и не вижу лица. Только руки. Теплые мужские руки. Рассматриваю очертание человека рядом, но единственное, что вижу серые глаза и губы. Пытаюсь улыбнуться, поблагодарить, но голоса нет.

Мягкая ладонь опускается на поясницу и вот я уже на руках того, кто скорее мираж, нежели живой человек. Льну к теплой груди и слышу стук сердца живого существа. Хватаюсь за шею несущего меня человека и не хочу, да и не могу отпустить его. Он словно мой спасательный круг, моя поддержка, моя опора. Голосов не слышу, только чувствую, как меня укладывают на что то холодное. Те же руки гладят по волосам и вот он уходит. Растворяется как мой фантом. Резкий запах нашатыря ударяет в нос и ворчание взрывает голову.

— Родителям и без тебя плохо, а ты решила поиграть в обморок с парнем. Не стыдно? — ворчит соседка.

Сажусь на сидении того самого автобуса и думаю, кто это был. Мираж? Сон? Глюк? Но женщина говорила о парне. Тогда где он? Порываюсь побежать, найти его, но старуха не пускает ворча о совести и эгоизме. Одиночество! Оно словно холодная змея обвивает все мое тело и сжимает грудную клетку. Холод! Опять зябну от пронизывающего до костей холода и хочу тепла, того самого, что испытала рядом с незнакомцем.

Сейчас, почему то я вспомнила этот эпизод, что практически блокировало мое подсознание. Может тот парень и есть мой фантом? Он всплыл опять в тот момент, когда мне понадобилась помощь. Он опять помогает мне. Но кто это был? Спросить не у кого. Соседка умерла, а она единственная кто видел его. Родители и вовсе не помнят того дня.

— Данька, может ты дашь мне подсказку? — говорю в пустоту, но ответом мне служит звонок в дверь, столь неожиданный, что я подскочила на месте.

Глава 18

Марк.