Я протягиваю правую руку и ощущаю холодный пластик, жесткий материал, незнакомый, чуждый мне. Но у меня не хватает сил подняться. Заставляя себя держать глаза открытыми, я поворачиваю голову в сторону, чтобы осмотреть местность.

Где я? Откуда доносится весь этот шум?

Я вытягиваю шею, чтобы прислушаться к крикам по ту сторону белой занавески, которая закрывает мою кровать. В поле зрения появляются тени людей, передающих друг другу предметы.

Мне это мерещится?

В лицо мне ударяет запах медицинского спирта, смешанный с тошнотворным запахом, который ассоциируется у меня с больницами. Я в больнице. Какого хрена я здесь делаю? У меня ничего нет, никаких воспоминаний о том, почему я не могу пошевелить ногой или почему моя голова, черт возьми, убивает меня.

Высунув язык, я облизываю потрескавшиеся губы. У меня во рту знакомый металлический привкус. Кровь. Я хорошо ее знаю за все годы игры в хоккей.

Новые крики по ту сторону занавески заставляют меня замереть. Кто-то кричит, перекрывая весь шум. Это женщина.

— Уберите ее отсюда, — рявкает мужчина, его голос такой громкий, что эхом отдается у меня в ушах.

— Кто-нибудь, вызовите аварийную тележку. Мы теряем его, — говорит другой мужчина, его тон более пронзительный.

На этот раз кричит та же женщина:

— Не-е-ет, — всхлипывает она. — Нет, только не мой ребенок.

Я осознаю, что знаю ее голос. Я узнал бы эту женщину где угодно. Моя мать. Почему она плачет? Почему она по ту сторону занавески?

Ее ребенок?

Слезы наворачиваются на мои глаза, когда я понимаю, что ее слезы из-за Эрика.

У меня внутри все сжимается. Страх и адреналин прокатываются по моему телу раскаленными волнами, которые обжигают кожу. Я не могу дышать. Каждая капля воздуха, которая у меня есть, ощущается так, словно ее высасывают из моего тела с каждым не глубоким вдохом, который я делаю. Я пытаюсь встать, чтобы посмотреть, что происходит по ту сторону дурацкой белой занавески. Я должен знать, что с Эриком все в порядке.

Я поднимаю одну руку вверх по перилам, другая рука не слушается. Ничего. У меня нет сил. После нескольких попыток я сдаюсь, мое тело больше не в состоянии бороться.

— Эрик, — шепчу я прямо перед тем, как закрыть глаза и снова погрузиться в сон.

17

Итан

Наши дни

Я нахожу Уилла в глубине «Китайского сада» с четырьмя тарелками, полными еды, он зарывается в каждую из них вилкой, как голодный зверь. Когда я подхожу к столу, он поднимает на меня взгляд, жуя полуоткрытым ртом. Моя мама обычно делала замечания по поводу этикета Уилла во время ужина, сразу после того, как он уходил из нашего дома. К нам не часто приходили гости на ужин, так как наш дом был больше похож на мавзолей, чем на родной дом. Но в тех нескольких случаях, когда Уилла приглашали на воскресный ужин к моим родителям, он ел точно так же. И моя мама каждый раз что-нибудь мне об этом говорила.

— Неужели они не учат этого мальчика хорошим манерам, — говорила она, неся всякую чушь о Романах.

Я закатывал глаза и игнорировал ее. Кого волновало, как Уилл ест? Он был самым близким мне человеком после Эрика.

Я сажусь напротив Уилла и беру пару палочек для еды:

— Не мог дождаться, пока я приеду сюда?

— Чувак, я весь день ничего не ел, а ты опаздываешь. Когда дело доходит до еды, я никого не жду.

Я ковыряюсь в тарелке с любимым блюдом Мии «Генерал Цо». Она бы жила на этом дерьме, если бы у нее были деньги, чтобы покупать еду навынос каждый вечер.

— Где ты был всю неделю? — Уилл запихивает в рот полную вилку риса, говоря между жеванием. — Ты встречаешься с какой-то цыпочкой, о которой я не знаю?

Я смеюсь, пытаясь прожевать резиновую курицу:

— Нет, ты же меня знаешь. Я не повторяюсь. Слишком много драмы.