Сирена - Вийя Шефф

Тормозим у небольшого отеля, почти домашняя обстановка. Нас встречает пожилой мужчина, хозяин гостиницы: вежливый и учтивый, как все британцы. Снимаем лучший номер с видом на залив. Он сказал, что здесь открывается потрясающий вид на закат. Осталось его дождаться…

* * *

Мы ужинаем на террасе небольшого ресторанчика на берегу. Людей немного, несмотря на пятницу. Пятницу в Британии можно назвать днём разгула. Рабочая неделя закончилась, и люди вечером разбредаются по пабам и ресторанам, чтобы выпить пива и пообщаться. Часто это превращается не в простые посиделки с друзьями, а в большую попойку. Во всём мире англичан считают чопорными и сдержанными, но это не так. Помахать кулаками после нескольких пропущенных пинт пива здесь в порядке вещей, особенно во время футбольных соревнований. Сама была свидетельницей такого замеса однажды, правда из окна автомобиля. Толпа на толпу. Даже полицейские с трудом их успокаивают. Британцы это называют просто — пятничное пиво.

Вот и здесь сидит пара компаний, потягивая пенный напиток. Одна — четверо мужчин под пятьдесят, вторая — молодые, лет по двадцать или чуть больше. Шестеро шумных. Любая шутка или действие у них вызывает громкий смех.

У мамы нервоз, она привыкла есть в местах, где люди уважают пришедших и не шумят. Замечаю, что у неё даже глаз задёргался.

Ухмыляюсь внутри. Сделать это явно — получить долгую лекцию про то, что я невоспитанная. Манеры — лицо леди… Поэтому молчком ковыряю вилкой в тарелке какое-то блюдо из морепродуктов. Есть не очень-то хочется. Но после ужина мне дано разрешение покататься на роликах. Набережная вся из плитки, не погоняешь, но недалеко есть какой-то памятник и там асфальтированные дорожки. Вот там можно.

Очередной смех от компании молодёжи. Кошусь немного на них. Там весело. И дым коромыслом. Даже две девушки с сигаретами в зубах.

Но останавливает мой взгляд даже не это. Один из парней пристально смотрит на наш столик, слегка улыбаясь краешком рта. Первое, что приходит в голову — пялится на маму.

Ещё бы! Красивая стройная блондинка. В свои тридцать четыре тянет от силы на двадцать пять. Многие, увидев нас вместе, считают сестрами. Хоть мы и не похожи абсолютно. Я копия отца: высокая черноглазая с длинными, ниже попы, черными волосами. На маму похожа Стаська.

Но я ошиблась. Когда мать отошла в туалет, он всё так же пялился.

Кретин, мне пятнадцать!

Одно слово мимо проходящему бобби и ты пойдешь под суд за домогательства. Ну, или как минимум оплатишь огромный штраф. Но проблем как-то не хочется. Пусть «живёт». Только от этого взгляда неудобно. Неспокойно… Я ерзаю на стуле. А глаза сами просятся посмотреть на него. Он замечает и слегка улыбается.

Шатен, крепкого сложения, выше среднего, кажется. Скуластое лицо, прямой нос с островатым кончиком. И стального цвета глаза. Красивый… Одет просто: джинсы и белая футболка, на спинке стула висит рюкзак и поверх кепка.

— Ты поела?- прерывает моё созерцание прекрасного подошедшая мама.

— Да…- прячу взгляд, чтобы она не догадалась, чем я занималась.

— Тогда идем, ты ещё покататься хотела,- берёт сумку и вешает через плечо.

— А расплатиться?

— Уже, — даже не поворачивается в мою сторону, просто идёт на выход, плавно покачивая бёдрами.

Смогу ли я когда-нибудь стать такой, как она?

Вряд ли… Я мягче. По крайней мере, мне так кажется. Я даже «нет» четко и без запинки произнести не могу. А чтобы сказать в лицо, как мать или бабушка, что я думаю о человеке — у меня смелости не хватит. У меня есть сила воли, но она распространяется только на учебу. А вот уверенности — ноль…

Глава 5

Мама оставляет меня в парке у побережья, где я, надев ролики, рассекаю по дорожкам. Сама садится на скамейку так, чтоб я не выпадала из вида и наблюдает.

Постоянный контроль. Хорошо охраны, как в Москве нет. За богатого отпрыска всегда трясутся, я не исключение.