Сирена - Вийя Шефф

— Я не настолько голодный, чтобы заниматься сексом с девушкой без сознания,- усмехается.- Мне отдача нужна,- ставит руку у моей головы, подпирая стену.

Второй рукой заправляет волосы мне за ухо.

Брр… Опять мурашит.

Хоть кто-то в этом мире не готов трахнуть меня в обмороке.

Смотрим друг другу в глаза. Такие голубые…

Что со мной не так? Почему так волнительно и не хватает воздуха?

Он наклоняется поцеловать, но я ловко отворачиваюсь.

— У меня парень…

— Видел…

— Ты обещал.

— Помню. Только он далеко…

— Это не значит, что я могу пускаться во все тяжкие,- с силой запахиваю халат плотнее, пряча разрез, в который скользнул взгляд Алекса.

— Может, позавтракаем хотя бы перед тем, как разойдёмся навсегда?- убирает руки.

— Кофе…

— Кофе, так кофе. Я сварю,- направляется на кухню.

— Где моя одежда?

— Я выбросил.

— Что⁈

— Она испорчена. Можешь взять что-нибудь моё. Гардероб напротив спальни,- слышно из кухни.

Твоё⁈ Really?

Надеюсь, шубу ты не выбросил. Она целое состояние стоит.

Осматриваю полки с вещами в гардеробной. Что так много чёрного? Беру спортивный костюм, на который первым падает взор, надеваю на себя. Великоват, но будем считать, что это оверсайз.

На кухне сажусь за высокий стол-стойку. Алекс ставит две кружки с кофе и тарелку с бутербродами на стол.

— Сливки есть? Или молоко?

— Только без лактозы.

— Сойдёт!- соглашаюсь и на такое.

Просто черный кофе мне в глотку сейчас не полезет.

— Что было вчера? Я не помню…

Детали пазла из моей памяти выпали и упорно не хотят туда возвращаться.

— Я сам толком не знаю. Когда приехал, ты уже на сцене отжигала. Мы немного потанцевали, тебе стало плохо, и я тебя увёз.

— Плохо? Я всего пару коктейлей выпила!

— Ты чем-то закинулась.

— Совсем ку-ку⁈ Я не употребляю! Левашевский предлагал, но я его послала.

— Значит, он не спросил твоего согласия. Ешь. Полегчает.

— Урод!- под нос.

— Я?- удивлённо.

— Левашевский! Ничего, Антоша с ним поговорит.

— Я сам с ним поговорю,- твердо.

— Спасибо! Но забыл? Ты почти никто. Как только я выйду за дверь твоей квартиры — мы чужие люди.

— Ты хочешь этого?- в глазах тоска и разочарование.

Трудно принимать поражение?

— Хочу,- откусываю бутерброд с сыром.

— И что ты будешь делать? Поедешь к своему бриташке?

— И что? Поеду!- вздергиваю нос.

— Тебе с ним хорошо?

— Очень. Он меня любит.

— А ты?

Смотрю на него. Не хочется обманывать.

— Наверное… Мне с ним интересно…

— Интересно,- скептично фыркает.- Это не главное. Вы разные… Менталитет, воспитание…

— Ой, не надо мне про неравенство! Я училась в Лондоне. С тобой мы тоже разные. Вообще не стыкуемся.

— У нас с тобой другое. При каждой встрече — короткое замыкание. И искрим. Это страсть.

— Я тебя умоляю!- закатываю глаза.- Страсть⁈ Я тебя терпеть не могу!

— А я тебя готов всю жизнь. Но уйду, и не буду мешать. Всё равно рано или поздно поймёшь… Главное, чтобы не сильно поздно…

— Гроу, не забивай себе этой романтической херней голову. Ты прав, нас коротит, только потому, что мы однополярные. Притягиваются противоположности. А мы не привыкли уступать. Если бы мы стали парой, то поубивали друг друга.

— Ты же не пробовала. И ещё… Заметила, у тебя опять нет истерики,- открыто улыбается мне.

— Я на чужой территории.

— Дело не в этом. Просто есть что-то, что нас связывает.

— То, что ты мне волосы держал, пока я блевала,- язвительно.

— Это такая интимная вещь,- посмеивается с ухмылочкой.- Некоторые пары, прожив много лет вместе, не могут этим похвастаться.

— Позорище!

— Твой позор останется моим секретом.

— Мда… Не самый приятный.

— Какой есть,- улыбается одними глазами.