Может извинишься? - Нэкси Сайбет

Он покачался со стороны в сторону, а потом поставил руки в боки, и осмотрелся. Ну и вид у него конечно… Не ухоженная седая борода. Грязные вещи… Уставшие глаза. Опухшие щёки.

— Ну да. — икая произнес он. — А что?

— Ты с ума сошёл? Ты же можешь умереть.

— Кто может? Я может? Я не может.

— Пьянь ты, господняя. Не звони мне больше, ладно?

Я чувствую перегар на всю квартиру. Каждый угол этого дома пропитан спиртным и сигаретами… Неужели ему нравится такой образ жизни? Мне противно. Я могу только вспомнить прошлое, и те моменты когда с нами жила мама. Когда она была здесь, всё было по другому. Папа не пил, работал. Тогда существовал наш семейный очаг. В нашем гнёздышке царило взаимопонимание, поддержка и любовь. Казалось бы, была самая лучшая семья на свете. И вдруг, мама уходит… Я не видел её семь лет, и даже не знаю где она делась, а отец вместо того чтобы объяснить ситуацию, безвольно бухает.

— Ты как со мной разговариваешь? Забыл кто тебя вырастил? — говорит.

— Мама.

— Мама? Мама тебе деньги в школу давала? Мама тебя кормила, и одевала? Мама поддерживала тебя, и бегала на родительское собрание?

— Мама.

— А кто тебя на природу возил? Кто учил машину водить? Кто на мотоцикле возил? Кто с тобой по всем друзьям катался? Тоже мама?

— Это не так важно. Большую часть моего детства, я провёл с ней. А ты мне даже не сказал, куда она исчезла.

— Рано тебе знать об этом.

— Рано? Мне двадцать три года! Ты решил сказать об этом, когда у меня внуки появятся?

— Умерла она. — вдруг отвечает отец.

Моё сердце на мгновение остановилось. Кровь по венам вдруг… Перестала бежать. Мой мозг не готов был, к принятию этой информации. Мне стало больно. На глазах навернулись горькие слёзы. Слёзы отчаяния и, непонимания. Поток моих чувств слился в одно целое. Все пазлы в голове начали сходиться. Я понял почему отец стал пить. Почему мама больше не звонила, и не интересовалась мной. И почему жизнь пошла по черной полосе.

Воздух словно закончился во всем мире. Казалось, что отец взял в руки пистолет, и что есть пуль, выстрелил в моё сердце. А я стоял, держался за него, и боялся подумать о чем либо.

— Как… умерла? — спрашиваю, глотая слёзы.

Он пожимает плечами, и наливает в рюмку оранжевую отраву.

— Давно?

— Семь лет как.

— Ты так спокойно об этом говоришь… Тебе что всё равно?

— Если бы мне было всё равно, я бы не пил.

— Пожалей печень, ты же себя убиваешь.

— Мама умерла беременной. — сказал отец, и до дна выглушил рюмку. — Под сердцем… она носила мою дочь. Это случилось так внезапно, что никто ничего не понял.

И тут я удивился ещё больше. В смысле беременной? Она была беременна…

— Настя поехала в больницу на обследование. А через сутки, мне позвонили. — продолжал он наливать алкоголь в рюмку.

— Хватит бухать, рассказывай. — нетерпеливо говорю.

— Мне позвонили из морга. Сказали, что нашли мёртвую девушку. Сделали вскрытие. Обнаружили убийство. На неё напали, но как… Никто так и не понял. Никаких следов приступления. Никаких зацепок. Ничего.

— Но… почему… ты не сказал мне?..

— Ты был подростком. Счастливым подростком. Я не мог тебя травмировать. Тебе нужно было время.

— Думаешь… Сейчас мне легче?

— Да. Ты научился жить без неё. Тебе так проще.

— Откуда ты знаешь? Мне не проще! Мне капец как не проще! Смерть близкого человека, простой не бывает. Я ждал её. Я надеялся что она просто нашла другого мужчину, родила ребенка, и переехала. Я ждал. Я хотел увидеть её даже через тридцать лет.

— Лучше бы она нашла другого.