Мой друг - Оливия Лоран

Не выждав и минуты, набираю друга. Выслушав порцию отборных матов и нравоучений, получаю главное — адрес. С триумфом гоню на место встречи. В последнюю очередь думаю о реакции голубков на мое скорое появление.

"Я уже все решила"

Обсудим, что там нарешала. Много чего обсудим.

Когда время переваливает злосчастные 20:00, едва контролирую себя на светофорах. Как никогда жажду, чтобы задержалась. Всеми силами взываю к ее хронической непунктуальности.

Спустя минут двадцать раскрасневшийся заваливаюсь в кафеху. Шумно тяну воздух, сканируя взглядом столы помещения. Быстро цепляю затылок Раевского и направляюсь в его сторону. Замечая букет красных роз, скриплю зумами, зверею мгновенно.

— Хах, Тёмыч. А я даже не удивлен, — лыбится, качая головой.

— Где она? — цежу сквозь зубы. Сдерживаюсь.

— Хм, дай угадаю, Милка? — лениво тянет, нагло ухмыляясь.

Сверлю разъяренным взглядом, кулаки непроизвольно сжимаются. Все еще сдерживаюсь.

— Тих, тих. Че такой напряженный? — забавляется придурок. Оглядываюсь по сторонам, мысленно прикидывая, могла ли скрыться в уборной? — А знаешь… Мне вот тоже интересно, — медленно цедит пиво. — Где же наша Милка?

Хмурюсь, не сразу улавливая смысл его слов. Даже не зацикливаюсь на небрежно брошенное "наша".

— Не пришла? — давлю с какой-то надеждой в голосе.

— Переместимся в бар за углом? Пойло здесь отстойное.

И я впервые за день облегченно вдыхаю полной грудью.

Меняем локацию. Несколькими минутами позже наблюдаю, как Саня заказывает бутылку водки и какие-то закуски. Жестом просит подать две рюмки.

— А что? В отличии от тебя, у меня сегодня хреновый день, — идет в оборону, перехватывая мой вопросительный взгляд. — Ты со мной? Или тебе, может, шампанского заказать? Отметишь, — стебёт беззлобно.

Усмехаюсь и заказываю кружку пива. Напиваться не планирую.

— Слабак.

Принимаю этот выпад спокойно.

— Вопрос с Миланой закрыт, — рублю с ходу. Замечая удивление на лице Раевского, поясняю с нажимом: — Для тебя — закрыт.

— Я похож на идиота? — закидывает первую стопку. — Нахрен мне не сдались эти ее выкрутасы. — Че, баб что ли нормальных мало?

— Осторожней — говорю предупредительно.

— Я не про то, — спешит исправиться. — Миланка классная, не спорю. Но эти головняки… Короче — нахрен. Сказал же. Умываю руки.

— Вот и уяснили, — заключаю твердо.

— Но ты, конечно, мудак, Соколов, — не возникаю. — Ни себе, ни людям, — снова заливается. — Реально! Какого хрена? — не комментирую, даю высказаться. Заслужил. — Пометил бы уже, и дело с концом.

— Тормози. Сворачиваем тему.

Ближе к полуночи вызываю Сане такси, сам заваливаюсь в тачку. Расслаблено откидываюсь на сидение. Втыкаю в потолок, обдумывая как разгребать все буду. А самого накрывает каким-то счастьем что ли. Улыбка с лица не слазит.

Она не пришла.

Умница. Хорошая девочка. Хоть и понимал, что ей плевать на Раевского, но не думал, что упустит возможность позлить, поиграть на нервах. А делает она это с определенной периодичностью очень даже умело. Я бы сказал — мастерски. Виртуозно.

Верчу в руке мобилу, раздумывая: спит ли уже?

Ответ прилетает незамедлительно. Залипаю на горящую аватарку Макеевой на экране, лыба ползет непроизвольно. Маленькая, звонит сама. Жму на зеленую трубку, предвкушая услышать чарующий голос.

— Соколов! — напрягаюсь. — Ты… Ты… Дурак! Ненормальный! Слышишь?

— Где ты? — завожу машину, пристегиваясь одной рукой.

— Так я и сказала! Какая разница, а? Где надо! Ненавижу тебя, понял? Козел! Слышишь? Все услышал? — надрывается заплетающимся голосом.

— Слышу, слышу. Адрес!

— А хрен тебе! — бросает трубку.

Блядь!

Набираю Веронику и не прогадываю, зависают вместе. Благо, ей хватает ума скинуть геолокацию. Выкатываю глаза, охреневая. Выкручиваю руль и топлю к месту назначения.