Мой друг - Оливия Лоран

Вылетаю из класса, натыкаясь на друга.

— Говорили обо мне? — интересуется самодовольно.

— Не много чести?

— А я думал, будет хвастаться своим лучшим учеником, — заявляет, задирая нос.

— Пойдем, лучший ученик, — толкаю в спину самовлюбленного болвана.

Садясь в машину Тёмы, достаю телефон, открывая смс от мамы.

— Нееет, — тяну расстроенно.

— Что там? — спрашивает друг, пристегиваясь.

— "Доча, у нас сегодня гости, будь дома", — читаю вслух.

— Я отказываюсь идти без тебя.

Милана: "Мааам, я же тебе говорила, мы собираемся у ребят"

Мама: "Во сколько? Твоя тетя приходит в 6"

Милана: "Отлично, успею и с вами посидеть, я ухожу в 9"

— И не пойдешь, — улыбаюсь довольно, пряча телефон в сумку.

— Супер! — радуется Артём, хлопая меня по бедру, а затем… не убирает руку.

В салоне авто тут же становится душно, стараюсь дышать ровно, натягивая на лицо самую невозмутимую маску. По телу пробивают тысячи игл, стремясь к области сердца.

Каждое его прикосновение ощущается как первое. Для него это привычные ничего незначащие действия, а для меня… иллюзия того, что он рядом. Не как друг, а как что-то большее. И хоть я и понимаю, как обстоят дела на самом деле, это не мешает мне наслаждаться и таять в его руках.

Кто-то посчитает меня распущенной, но я такая только с ним, и делаю все для него. Одеваюсь для него, крашусь для него, позволяю себя обнимать, целовать, жаль, что только в щеки… Хотя какой там щеки! Мое лицо обцеловано им уже тысячу раз, каждый сантиметр, кроме губ…

Но мне и этого достаточно. Так я обманываю себя изо дня в день.

Достаю телефон, делая кадр его руки на моей ноге.

— Ну нееет, ты опять? Как у тебя еще память на мобиле осталась?

— Я скидываю на комп, — улыбаюсь довольно.

— Врач-фотограф, прямо как профессионал-универсал, — заключает с важным видом.

— Фотография — это хобби. И не нуди. Если бы не я, у тебя бы даже авки не было. А так вон какой альбом тебе забацала, от девчонок отбоя нет.

— Это все моя харизма их тянет как пчелок на мед, — хвалится Казанова несчастный. — Кстати… Там будет одна пчелка… Нам бы как-нибудь намекнуть ей, что все, харэ, мед просрочен, пора отлипнуть бы… — делает несчастную гримасу, кривясь и выискивая во мне поддержку.

Донжуан доморощенный!

— Нам? — возмущаюсь, задыхаясь.

— Сложно что ли? По старой схеме, план рабочий же!

— Она что, не из нашей гимназии?

— Не, залетная пташка, тебя не знает, — убирает руку с моего бедра, обхватывая руль и входя в резкий поворот на дороге.

— Пчелка…

— Что? — смотрит недоумевающе.

— Пчелка твоя залетная, а не пташка!

— А че кипишуешь то так? — косится подозрительно.

Черт. Еще не хватало истерику тут поймать и вывалить все, что в душе кипит. Быстро включаю мозговую активность, как бы съехать удачно. Но ничего стоящего не приходит на ум, кроме как…

— Планы свои может были, не думал? Там же не только пчелки залетные будут. Мужские особи тоже наверняка слетятся.

— Таааак, — тянет выжидающе.

— А что? — на секунду задумываюсь, а что, если. ревнует? Как я сразу не додумалась спровоцировать!

— Да просто… ты не рассказывала. Нравится кто? Фейсконтроль то не пройден. Покажешь — решу. Я то в людях разбираюсь, — подмигивает довольно.

Разбирается он… А во мне почему не догадываешься разобраться?

Я расстроена. Идиотка. Какая там ревность? Я ему все равно, что сестра! Хотя сестер так не обнимают… Подруга и точка. Никаких кавычек, которые я бы с усердием стерла с лица земли. Приложила бы все усилия, если бы был на них намек.

— Лады, давай так. Приходим, тыкаешь пальцем, проверяем твоего кандидата. Если не годен, выдаем отсрочку и переключаемся на мою пчелку. Годится?

— Годится…