Попутчик - Лорен Биел

— Ты не понимаешь… — Она качает головой, как будто не хочет объясняться с человеком с пистолетом на коленях. Справедливо.

— Тогда заставь меня понять! — из-за моего повышенного тона она начинает дрожать сильнее, и машина сворачивает с дороги. Когда она снова качает головой, я наклоняюсь и кладу руку ей на горло. Она пищит, когда моя теплая кожа соприкасается с ее, но я не сжимаю ладонь.

— Я спрошу тебя еще раз, кролик. Чего ты боишься? Кроме меня. — Она чувствует себя такой маленькой и уязвимой в моих объятиях.

Ее темные глаза расширяются, и она прерывисто выдыхает.

— Он убьет меня, — шепчет она. Слова срываются с ее губ, как будто ей больно их произносить.

У меня сводит челюсть. Кто так чертовски напугал эту девушку? Кого она боится больше, чем сбежавшего преступника рядом?

Я напоминаю себе, почему я здесь. Ее личная жизнь не имеет для меня значения.

— Не мои проблемы. Ты поедешь туда, куда я тебе скажу, а потом будешь свободна.

Ее горло дергается под моей ладонью, когда она сглатывает, и делает вид, что опускает взгляд на дорогу.

— Хорошая девочка. — Я убираю руку и позволяю своим пальцам скользнуть вниз по ее шее, почти до выпуклости ее груди, прежде чем отстраняюсь. Я не мог не сделать этого. Прошло так чертовски много времени с тех пор, как я прикасался к женщине. Ей повезло, что у меня больше самоконтроля, чем было десять лет назад. Тогда поездка прошла бы совсем по-другому. И я почувствовал бы себя намного, блядь, лучше.

Я так сильно облажалась. Я не должна была пускать его в свою чертову машину. Он бежит от чего-то, но мне нужно бежать домой к чему-то. Часы на приборной панели показывают время, зловеще приближающееся к девяти.

Мой телефон звонит, и на экране появляется его имя. Мои пальцы спешат отклонить вызов, но мужчина рядом со мной хватает меня за запястье и вместо этого нажимает кнопку ответа. Я смотрю на него и качаю головой. Он сильнее сжимает мою руку.

— Селена? — раздается голос из динамиков автомобиля. Я застыла от страха. Мужчина рядом со мной хлопает меня по щеке достаточно сильно, чтобы вернуть в настоящий момент, и я могу только надеяться, что мой муж этого не услышал.

— Привет… привет, извини, плохая связь из-за дождя, — говорю я, мое горло сжимается.

— Почему ты не дома?

— Мне пришлось остановиться. Я ничего не видела на дороге.

— Ты знаешь, что это неправда. Я слежу за трекером на твоем телефоне. Ты едешь не в том направлении. — В его словах таятся обвинения, как будто он думает, что я сбежала от него. Я бы никогда не смогла этого сделать.

Лицо мужчины напрягается. Он хватает мой телефон с подставки на приборной панели, роняет его на пол и разбивает ботинком. Мой рот открывается, когда на меня обрушивается тяжесть произошедшего.

— Трекер? — спрашивает он, качая головой, что выглядит чертовски осуждающе для человека, который держит меня на мушке.

— Это сложно.

Он смотрит на меня, прежде чем опустить взгляд.

— Веди, кролик. — Он указывает вперед стволом своего пистолета.

Кролик? Я ненавижу, что он так меня называет. Я не хочу получать от него прозвища. Я хочу накричать на него и сказать, чтобы он называл меня Селеной или вообще никак, но когда открываю рот, слова застревают у меня в горле. Мельком вижу его сильную челюсть и понимаю, что ему, вероятно, было бы все равно, если бы я сказала ему, что ненавижу это прозвище. Я ничего о нем не знаю, но он не похож на понимающего человека. Он похож на психопата, который осуждает меня за мой жизненный выбор, но это не я угнала машину с женщиной, чтобы сбежать от чего-то.

ГЛАВА ТРЕТЬЯ