По дороге к любви - Редмирски Дж. А. (2014)

Гитара смолкает, и через несколько секунд щелкает замок, дверь приотворяется.

Он тоже успел принять душ. Каштановые волосы еще мокрые, несколько влажных прядок в беспорядке прилипли ко лбу. На нем только черные шорты. Стоит передо мной, голый по пояс. Стараюсь не глядеть на упругие кубики мышц загорелого пресса или бегущий по рукам узор вен, который почему-то четко выделяется на фоне смуглой кожи.

«О господи… этого только не хватало. Может, вернуться обратно?»

Нет, я пришла, чтобы поговорить, и твердо намерена это сделать.

В первый раз имею удовольствие видеть его татуировку на левом боку, хочется спросить про нее, но я оставляю это на потом.

Он вежливо улыбается.

— Это началось полтора года назад, — сразу беру я быка за рога, — за неделю до окончания школы… У меня был парень, и он погиб в автокатастрофе.

Вежливая улыбка гаснет, взгляд становится мягче. Вижу, что он сочувствует мне, но ровно настолько, чтобы это выглядело естественно, без фальши.

Он открывает дверь настежь, и я захожу в комнату. В первую очередь, не успела я присесть на краешек кровати, он накидывает рубашку. Может, просто не хочет показаться невнимательным или несерьезным, тем более что я явилась к нему, чтобы рассказать свою печальную, тягостную историю. Такой такт не может не вызвать еще большего уважения. Казалось бы, пустячный жест, а говорит о многом. Жаль, конечно, что он спрятал под рубашкой свое красивое тело, но так все-таки лучше. Я пришла сюда не за тем, чтобы любоваться голым мужчиной.

Я думаю…

В его зеленых глазах искренняя, неподдельная грусть, смешанная с какой-то глубокой озабоченностью. Он выключает телевизор и садится рядом со мной, так же как и тогда в моей комнате, смотрит на меня и терпеливо ждет продолжения.

— Мы с ним полюбили друг друга, когда нам было по шестнадцать лет. — Я гляжу прямо перед собой. — Но он ждал целых два года… Целых два года! — Я бросаю на него взгляд, подчеркивая важность этих слов. — И только тогда я позволила с ним близость. Я не знаю ни одного парня этого возраста, который смог бы так долго ждать, не полез бы сразу девчонке в трусы.

По лицу Эндрю пробегает легкая тень, он как бы дает понять, что понимает, о чем я.

— До Иэна у меня были парни, двое, но оба недолго, и они были такие… — Я поднимаю голову, гляжу на потолок в поисках подходящего слова. — Такие обыкновенные. Скажу честно, многие люди стали казаться мне обыкновенными, скучными уже с двенадцати лет.

Брови Эндрю слегка сдвигаются, словно он хочет обдумать, что я сказала.

— А Иэн был совсем другой. Когда мы с ним познакомились и по-настоящему поговорили, он сказал: «Интересно, как пахнет океан в другом полушарии, как у нас или по-другому?» Я сначала засмеялась, что за чепуха, думаю, но скоро поняла, что одна эта простая фраза выделяет его из всех моих знакомых. Иэн как бы стоял в сторонке, отдельно, и смотрел, как мы снуем туда-сюда, изо дня в день делаем одно и то же, ничем не интересуемся, только суетимся, как муравьи в муравейнике… — Я помолчала. — Вообще-то, я всегда знала, что хочу от жизни чего-то большего, чего-то другого, но только когда познакомилась с Иэном, все для меня прояснилось.

Эндрю мягко улыбается:

— В двенадцать лет — и подобные мысли… Такое не часто бывает.

— Наверное, — говорю я и улыбаюсь в ответ, а потом коротко смеюсь. — Не поверишь, как часто Деймон или Натали, да и мама тоже, и брат Коул пудрили мне мозги про то, что я слишком серьезная и мне трудно будет с людьми. — Слово «серьезная» я произношу с издевкой и закатываю глаза к потолку.

— Быть серьезной вовсе не так плохо, — произносит Эндрю.

Робко гляжу на него, замечаю, что его влечет ко мне, но он обуздывает это чувство, чтобы не мешало нашему разговору. Улыбка его вдруг гаснет, он слегка понижает голос:

— Значит, потеряв Иэна, ты потеряла большого друга.

Моя улыбка тоже гаснет, упираюсь в кровать ладонями.