Анатомия Комплексов - Витич Райдо

— Странная ты, — протянул парень, задумчиво разглядывая ее лицо. — И все-таки я тебя знаю,…Мы раньше не могли встречаться? Не на Рылеева, раньше.

— Я тебя точно не знаю.

— Да? Может, виделись где, общая компания, институт? Ты где учишься? Или работаешь?

— Ты уже спрашивал… Я училась на истфаке, давно, четыре года назад.

Сердце Саблина забилось, как у охотника почуявшего дичь. Он мучительно вспоминал: окружение, институтские друзья и знакомцы, лица, фигуры, параллельный поток, старшие, младшие курсы, девушек из других потоков… И почему это казалось ему важно? Вроде, брось ее и уйди, так нет. Память уже отщелкивала слайды в поисках нужного, пальцы рылись в шевелюре, потирая висок, лицо морщилось.

— Истфак…Четыре года назад…Я только пришел, первый курс, психология..

И замер: не может быть!

— Как твоя фамилия?

— Лоан, — ответила Алена и отвернулась. Ей не было дела до его мучений. Она его не знала, да и знать не хотела. Уйдет он или останется, ей также было все равно.

— Лоан, — повторил он, потирая висок. Нет, ничего. Редкая фамилия, он бы запомнил и ее владелицу …И все-таки… Мог ли он ошибиться? Два портрета, один на стенде, в институте, маленькое черно-белое фото — не она. А вот другой… Но это одно и тоже лицо. Ворковская. Алена. Сестра его квартиросъемщика, Саши Ворковского. Человека, который чуть не стал его родственником. Человека, которого он искренне уважал, которому сопереживал.

В его комнате висел огромный портрет Алены. Светловолосая красавица в кремовой водолазке задорно улыбается в объектив, обнимая рукой шершавый ствол сосны. Синие глаза лучатся безмятежным счастьем. И взгляд… Такой бывает у «коханных» чад, выпестованных, взлелеянных, закрытых спинами родни от малейших жизненных неурядиц, юных оптимистов, наивных мечтателей, еще не тюкнутых жизнью об асфальт…

В глазах же этой Алены жила скорбь всех вдов и сирот. Эти глаза видели больше, чем хотели бы, чем могли вынести. Они ознакомились с неприглядными сторонами жизни и больше не источали света. Не было в них ни озорства, ни радости.

Та была стройной, из тех, про кого говорят: все при ней. Ровная кожа, высокая грудь, покатые плечи, изящные руки.

Эта напоминала узницу Бухенвальда. Впалые щеки, бледное лицо, ключицы наружу, кофта висит на плечах, как на вешалке, руки, как сломанные ветки.

Ничего общего? Да, если б он не знал эту историю, не был знаком с Ворковским до того, как все случилось, и сейчас. Того жизнь за эти 4 года изменила круто, и эту наверняка не побаловала…Если это она. А сомнения были.

— Ты где живешь? — осторожно спросил Михаил.

— Не знаю.

— Как это?

— Так. Не помню. Дом, улицу — да, а квартиру нет.

"Вот оно! Амнезия! Значит она", — осенило парня.

— А вспомнить не пыталась?

— Нет, зачем?

— Чтоб вернуться.

— Не хочу. Меня не ждут.

— Ты уверена? А если ждут? Переживают, ищут?

— Нет, — в голосе не было и грамма волнения, лишь равнодушие. Ошибся? Да, хватит мучиться, один звонок и все станет ясно! Миша полез в карман за сотовым.

— Ты иди, спешил ведь.

Саблин упрямо качнул головой: теперь его от нее и насильно не оттащишь. Тенью станет, а Саню дождется и девушку ему представит. Если окажется, что ошибся, тогда домой отконвоирует, чтоб как с Ворковскими не произошло.

— Саша, привет. Ты мне срочно нужен, — заявил он в трубку.

— Миш, ты в курсе, что мой рабочий день не нормирован? — прогудело в ухо.

— А ты плюнь на свой рабочий день! — с нажимом процедил Саблин, фальшиво улыбаясь Алене, которая с долей интереса рассматривала мобильник в его руке.