Как уморительны в России мусора, или Fu**ing хорошоу! - Черкасов Дмитрий (2003)

Тихо бормотал радиоприемник «Vitec», позаимствованный из хранилища арестованного имущества, над вскипевшим чайником поднимался парок, все бумаги на столе были аккуратно сложены, опрокинутые стулья расставлены в обычном порядке, дубинка отправлена в угол, пальто генерального директора издательства «Фагот-пресс» частично вычищено и повешено на заменяющий вешалку гвоздь, кожаная папочка с золотым вензелем положена на тумбочку рядом с засохшим фикусом в треснувшем горшке.

— Мне бы еще вспомнить! — фыркнул издатель, опасливо скосив глаза на Мартышкина. — Особенно после всего произошедшего…

— Это немного осложняет процесс поисков, — вернувшийся в свое кресло майор горестно покачал маленькой и сплюснутой с боков головой. — А узнать как-то можно?

— Позвоните моему секретарю, — промямлил Дамский. — Она должна знать.

— А эти, — Соловец придвинул к себе рекламные плакаты, — Чушков и… Беркасов… не имеют ли они отношения к исчезновению вашего уважаемого автора?

— Это, я думаю, вы должны выяснять…, — осторожно намекнул Ираклий Вазисубанович.

— Если они авторы боевиков или детективов, — встрял очухавшийся Мартышкин, — то у них может быть опыт.

— Да-да-да, — согласился начальник «убойного» отдела. — Они детективы пишут?

— Я-то откуда знаю? — Лицо Дамского приобрело напряженное и слегка грустноватое выражение, как у какающего мопса. Сходства с этой мордатой породой собак добавляли обвисшие щечки издателя. — Я издаю книги, мне рукописи читать некогда. Для чтения есть младшие редакторы и эти… как их?.. корректоры, что ли…

— Совершенно с вами согласен, Ираклий Вазисубанович, — поспешно отреагировал Соловец. — Если всё читать, никакой жизни не хватит… А что насчет вот этих? — Майор осторожно ткнул пальцем в плакаты, извещающие о выходе книг про приключения «Народного Целителя». — Может быть, вы краем уха слышали о том, что в них написано?

— Мне докладывали, — надулся генеральный директор.

— И о чем они? — через минуту молчания осведомился Соловец.

Дамский наморщил узкий лобик и попытался вспомнить, что же ему докладывали.

Но не смог.

Будучи, по его собственному мнению, последним бастионом издательства на пути рвущихся в высокую литературу графоманов, генеральный директор «Фагот-пресса» выслушивал по два десятка докладов в день и просто физически не мог помнить их все. К тому же, он с детства страдал провалами в памяти, из-за чего четырежды оставался в школе на второй год и закончил ее лишь в двадцать с гаком лет.

— Это… В общем, про воров в законе, — наконец нашелся издатель, с трудом одолевающий перед сном рассказик на полстранички в любимых им эротических журналах, целиком заменивших перегруженному работой Ираклию Вазисубановичу семейную и личную жизнь. — Сильная вещь… Не в бровь, а в глаз.

— Вот! — опять встрял младший лейтенант. — Чушков и Беркасов сговорились со знакомыми ворами и похитили автора. Чтобы самим писать продолжение этих бестселлеров… И зарабатывать миллионы. Или, даже, десятки миллионов… Или сотни… Или миллиарды…

Дамский напустил на себя горестный вид и мелко затряс головой, изображая полное согласие со словами стажера.

Хотя на самом деле Ираклий Вазисубанович предпочитал платить авторам копейки и всячески их дурить, выпуская совместно со своими иногородними партнерами — таким же жульем, как и гендиректор «Фагот-пресса», — многотысячные «левые» тиражи, и не сообщая писателям ни истинные объемы продаж, ни реальные отпускные цены книг.

— Да! — издатель сложил руки на вываливавшемся из брюк пузе. — Вероятно, так всё и произошло… Беркасову, например, я никогда не доверял. Он, знаете ли, скользкий такой типчик, с бандитами, вроде, якшается. Да и Чушков не лучше. Тот еще притворщик… Носит очки, а сам видит, как сокол…