Всего один день. Лишь одна ночь (сборник) - Гейл Форман (2013)

– Что еще было в записке? – Я уже буквально кричу. Но чем больше расхожусь я, тем более холодной становится Селин.

– Мне об этом ничего не известно.

– Но что-то же тебе известно.

Она снова закуривает и обдувает меня дымом. Я отмахиваюсь.

– Селин, прошу тебя, я целый год предполагала самое худшее, а теперь думаю, что это было неправильное худшее.

Снова молчание.

– Ему, как это сказать, надо-жили…

– Надо-жили?

– Когда кожу зашивают, – она показывает на щеку.

– Наложили? Ему швы наложили?

– И лицо распухло, был синяк.

– Что произошло?

– Он отказался объяснить.

– Но почему ты вчера мне этого не сказала?

– Вчера ты не спрашивала.

Я хочу на нее разозлиться. И не только за это, но и за то, что она так стервозно себя повела в мой первый день в Париже, за то, что обвинила в трусости. Но я наконец понимаю, что дело не в Селин; дело никогда не было в ней. Это я сказала Уиллему, что влюбилась в него. Я обещала, что буду о нем заботиться. И я ушла.

Я смотрю на Селин, она со мной осторожна, как кошка со спящей собакой.

– Je suis désolé[80], – я прошу прощения. А потом достаю из сумки макарон и отдаю Селин. Малиновый, я собиралась вознаградить себя им за встречу с ней. Получается, что я нарушаю правило Бэбс, но мне почему-то кажется, что она одобрила бы.

Селин смотрит на него с подозрением, потом берет двумя пальцами, как будто он заразный. И осторожно кладет на стопку дисков.

– Так что произошло? – спрашиваю я. – Он пришел сюда избитый?

Она лишь кивает.

– Но почему?

Селин делает недовольное лицо.

– Он не захотел объяснять.

Молчание. Она опускает глаза, потом бросает взгляд на меня.

– Он открывал твой чемодан.

Что там было? Список вещей. Одежда. Сувениры. Неподписанные открытки. Багажная бирка? Нет, она отскочила в метро еще в Лондоне. Дневник? Он теперь у меня. Я поспешно достаю его из сумки, перелистываю несколько записей. Что-то про Рим и диких кошек. Вену и Дворец Шёнбрунн. Оперу в Праге. Но про меня ничего, совсем ни слова. Ни имени. Ни адреса. Ни электронной почты. Никаких координат людей, с которыми я познакомилась во время поездки. Мы даже не стали притворяться, что хотим оставаться на связи. Я сую дневник обратно в сумку. Селин смотрит на меня сощурившись, хотя старается не показывать мне, что наблюдает.

– Он взял что-нибудь из чемодана? Нашел что-нибудь?

– Нет. Но от него пахло… – она смолкает, словно от боли.

– Как пахло?

– Ужасно, – торжественно говорит она. – Он сохранил часы. Я говорила ему оставить их. У меня дядя ювелир, я знаю, что они дорогие. Но он отказался.

Я вздыхаю.

– Селин, как мне его найти? Прошу тебя. Хоть в этом ты можешь мне помочь.

– Хоть в этом? Я тебе уже много помогла, – ее просто распирает от самодовольства. – И я не знаю, где его искать. Я не вру. – Она сурово смотрит на меня. – Я говорю тебе правду, а правда в том, что Уиллем из тех, кто приходит как придется. Как правило, не приходит.

Хотелось бы мне сказать ей, что она не права. Что у нас с ним все было по-другому. Но если уж его влюбленность в Селин прошла, почему я думаю, что после того одного дня он еще не отмыл мое пятно, даже если я ему и понравилась?

– Значит, тебе не повезло? С Интернетом? – спрашивает Селин.

Я начинаю собираться.

– Нет.

– Уиллем де Ройтер – распространенное имя, n’est-ce pas?[81] – говорит она. А потом – я даже не думала, что Селин на это способна – она краснеет. И я понимаю, что она тоже пыталась его найти. И тоже не смогла. И я сразу предполагаю, что я неправильно поняла и ее – если не полностью, то хотя бы в какой-то мере.

Я достаю лишнюю открытку, купленную в Париже. Пишу на ней свое имя, адрес, другие важные вещи и отдаю Селин.

– Если снова увидишь Уиллема. Или если окажешься в Бостоне и тебе надо будет где-нибудь переночевать – или вещи оставить.