Вы призвали не того... Книга 5 - Айтбаев Тимур Аскарович

Глаза поднимать не пришлось. Оказалось, что я и так прекрасно вижу все, что происходит вокруг. Лишь немного переместил направление восприятия на мерно ползущую ко мне тушу. Впрочем, нет. Уже не ползет. Замер и колышется. Ждет. Боится. Что-то лепечет.

От него веет голодом. Силой. Угрозой. И страхом.

Истекающие гноем губы твари что-то говорят. Но что, я не слышу. Звуков нет. Вокруг лишь тишина.

Тишина сырого подземелья. Тишина одиночества. И лишь на самой границе восприятия слышен тихий шелест сотен тысяч голосов.

- Убей. Убей. Разорви. Уничтожь. Искромсай. Изорви. Поглоти. Иссуши. Потроши. Ломай. Жги. Полосуй. Утопи. Вскрой. Вырви. Истолчи. Пожри. Убей. Убей…

В этот раз я с тобой согласен, Древнейшая. Эту тварь нужно убить.

Шаг дался с трудом. Словно все суставы разом покрылись коркой льда. Второй шаг. Легче не стало. Изменившееся тело было словно непослушная марионетка. Еще шаг. Еще…

Я шел неспешно. Едва переставляя ноги. Но Ньярлот почему-то начал отступать еще медленней. Едва полз, так что догнать его труда не составит.

Нужно лишь дойти.

- Убей. Убей…

Убью я его. Не переживай.

Я неспешно переставлял ноги, медленно приближаясь к туше Ньярлота.

Тварь не вызывала отвращения. Не вызывала гнева или страха. Это был просто кусок мяса, который следовало покромсать. Из которого нужно всего лишь вытянуть душу, чтобы он больше не докучал мне. Чтобы не мешал. Чтобы не стоял на пути. На пути следующего шага.

Куда? Не знаю. Узнаю, когда сделаю его.

Тишина, наполненная шепотом.

И картинка, медленно теряющая свои краски.

Словно я сижу за экраном монитора. И лениво держу палец на клавише, ожидая, когда неуклюжий персонаж наконец доползет до заветной точки. Вокруг темнота. Колонки выключены. Наушники лежат в стороне. В квартире никого. Да и не должно быть. Некому быть рядом. Некому поддержать, подставить плечо.

Все давно мертвы.

Остался лишь я. И мне осталось лишь слушать случайных встречных и знакомых, чьи слова сливаются в серый, ничего не значащий шум. И ждать, пока неуклюжий персонаж все-же доползет до очередного моба. Или автор допишет очередную главу. Или очередная знакомая наконец созреет до перепихона.

Серость. Унылость. Одно и то же день за днем.

И остается лишь шагать в тишине. Слушая все усиливающийся шепот тысяч голосов. Пока это Безумие, наконец, не захлестнет с головой…

А тем временем персонаж на экране дошел. Монстр попытался ударить лапой. Но как-то медленно. Неуклюже. Это что, «изи-мод»? Даже не смешно.

Жму нужные клавиши. В полнейшей тишине персонаж легко скользит вбок, уходя из-под удара. Лапа только-только начала опускаться, а я уже наношу удар когтями по туше. Вроде бы в инвентаре есть мечи да какое-то читерское копье. Но зачем? Против этого моба? Он же простейший! И базовых когтей хватит.

Удар. Удар.

Каждый росчерк светящихся царапок оставляет на туше моба глубокие раны, чьи края начинают осыпаться невесомым грязно-серым пеплом. Моб открывает пасти, вроде бы что-то ревет. Пытается попасть в ответ хоть одной из многочисленных конечностей. Но все тщетно. Слишком медлительный. И это при том, что и персонаж у меня прытким не назовешь — тоже тот еще тормоз. Едва ноги переставляет.

Туша окончательно осыпалась горсткой пепла. Вот только от нее в пол начало втягиваться что-то полупрозрачное, темное…

Скользнув по этой странной тени взглядом, я увидел глубоко под ногами персонажа огромного… спрута? Наверное, так. Вздутая голова с перекошенным лицом, куча пастей-клювов, да еще и едва шевелящиеся щупальца, одно из которых оно сейчас и пыталось вытащить из покрошенной мною туши.

Значит, это был не сам моб. А просто его миньон. Занятно.

Чуть нагибаюсь и хватаюсь когтями за еще не целиком скрывшееся в полу щупальце.