Дорога домой - Дмитрий Рус (2021)

Пентаграмма кормушки плавно меняет одну из пространственных координат, уводя Мотылька подальше от Листа. К границам Хаоса его не увести, но для меня главное – убрать ползуна из рабочего пространства. Не приведи Творец, задену заклинанием или волевым усилием. Сагрится на меня тварь размером с Марс – где я ее хоронить-то буду? А ведь у этого ползуна еще и мамка есть. Причем не обделенная материнским инстинктом. Эволюция выживания воспитала Мотыльков под достойным уважения девизом: «Один за всех и все за одного».

Настороженно сканируя пространство, я быстро перетягиваю пуповину мира в двух местах. Приходится думать и о Земле, не оставлять же прародине открытую рану?

Зачерпываю с баланса большую часть доступной мне энергии. Между прочим, это пятьдесят миллионов сов! И на что Павший рассчитывал, когда вешал на меня эту миссию? Ну не по плечу эта задача обычному богу! А может, как раз на провал и надеялся? Да ну, бред, убить меня можно и более простыми методами…

Мощным ударом по астралу зачищаю его от паразитов. Жнец делился со мной яркими картинками: что бывает с миром, к которому присосалась его собственная проекция. Души умерших и еще не родившихся, прошлое и возможное будущее – все это жаждет жить и хочет реализоваться, все это тянет жизненную силу…

Перед самым ответственным шагом я на секунду замираю. Вдох-выдох… Нейтрализовать лишние гормоны в крови. Убрать мелкий тремор рук. Вперед!

Решительным движением Жнеца отделяю Друмир. Клинок легко рассекает пространство и материю. Сверкают начертанные на металле письмена, полотно клинка истончается с каждым пройденным миллиметром. Жнец создавался для одной-единственной задачи, и он исчезнет после ее завершения.

Зашиваю раны обоих миров мелким швом пластического хирурга. Не зря я в последние дни поражал друзей, штопая по вечерам виноградины тонкой нитью силы.

Остались последние штрихи. Сочащимся из свежего шва соком Древа торопливо вывожу руны Непроизносимого языка.

«Цайх» – Отрицание.

«Шейн» – Покой.

«Райве» – Клятва судьбой.

Все, погруженный в стазис мир готов быть сорван и помещен в инвентарь.

– Бум!

Сильнейший удар по мозгам выбрасывает меня из режима бога-творца. Объемная карта Древа схлопывается, и я обнаруживаю себя сидящим на полу своих покоев в Чертогах. Из носа и ушей сочится вязкая кровь, в голове медленно затихает звон, сквозь который с трудом пробиваются панические крики Бэрримора. Чувствую себя словно ребенок, который спрятался внутри Царь-колокола, а в это время кто-то не особо умный решил ударить по нему тяжелым молотом.

Спешно поднимаю личные щиты, проверяю целостность выведенной на максимум защиты Чертогов. Вроде без пробоев. Что это было тогда?!

Секунда… две… продолжения атаки нет…

В это время антивирус сбрасывает мне отчет. Запутавшаяся система не в состоянии самостоятельно решить дилемму: ударившее по разуму воздействие пришло извне, но оно было подписано кодом моего ДНК и печатью крови. Все согласно последнему протоколу безопасности. Судя по всему, не очень надежному протоколу…

Задумчиво чешу затылок. У кого мог оказаться образец моей крови? К сожалению, круг не особо узкий, и слишком много в нем своих. Беда… Но с этим буду разбираться позже. А сейчас я торопливо возвращаюсь в режим творца. Срезанный мир нельзя оставлять без присмотра!

К счастью, вселенная Друмира все так же парит в пустоте. Торопливо вывожу последнюю руну.

«Даш» – Ответственность.

Принимаю на себя судьбу срезанного мира. Вспышка схлопнувшейся пустоты, и лист Друмира перемещается в мой инвентарь. Вот теперь действительно все! Обильная россыпь логов, первые цифры таймера закрутились у меня в голове. Если через тридцать дней мир не будет пересажен на новую ветвь, то голограмма Друмира засияет над моей головой, призывая каждого разумного к спасению срезанной вселенной.

– Поздравляем! Вы получили Восемьдесят девятый божественный уровень!