Отец моего жениха - Алайна Салах, Ольга Джокер (2019)

Подъем почему-то дается мне сложно. Тело не слушается, веки налиты свинцом и лишь проснувшаяся совесть давит на то, что пора приниматься за работу. Кто-то же должен привести дом в порядок, пока миллиметры пыли на мебели не превратились в сантиметры.

Кажется, еще до того, как я переехала к Димке, у него была помощница по дому, иначе бы он не выплыл из грязи и мусора во время устраиваемых тусовок, а потом, когда я перевезла свои вещи к нему, и наша почти семейная жизнь стала не такой бурной и шумной, я стала заниматься уборкой сама, и кстати, неплохо с этим справлялась.

Натягиваю на себя удобные спортивные лосины и майку-алкоголичку и, вооружившись тряпками и вёдрами, приступаю к работе.

Уборку начинаю со второго этажа – вытираю пыль, мою полы. Возле олигархических покоев стараюсь лишний раз не шуметь, чтобы не прервать олигархический сон. Я все еще не теряю надежды закончить уборку до того, как Молотов проснется.

Чтобы убираться не было совсем скучно, я вставляю наушники и, тихо подпевая Насте Каменских, перемещаюсь на кухню.

Швабру я не уважаю, поэтому встаю на четвереньки и натираю тряпкой полы, двигаясь назад до тех пор, пока не упираюсь пятками в преграду. Поворачиваю голову и ощущаю, как внутри меня все холодеет, потому что в ноздри проникает древесный запах слюнособирательного парфюма, а взгляд упирается в идеально ровные стрелки темно-серых брюк. Вот это да, Юля. Застукал тебя олигарх…раком.

— Что здесь происходит? – доносится сквозь Настенькино пение грозный голос Молотова, — Ты почему здесь… с тряпкой и на четвереньках?

Я откидываю назад прилипшие от пота волосы и, набравшись смелости, смотрю наверх. Молотов выглядит злым. Прямо очень злым. Челюсть сжата, зрачки расширенны, темные брови грозно хмурятся.

— Генеральная уборка, - сиплю, вцепившись в тряпку.

— Для этого у нас есть домработница, разве нет?

— Мы перестали ее вызывать с тех пор, как я переехала.

Лицо Молотова немного расслабляется, но глаза по-прежнему остаются угрожающе черными.

— Что за глупость. Убери тряпку и вызови на завтра уборщицу. — поморщившись, словно страдает от зубной боли, добавляет: — И, ради Бога, поднимись уже.

Ладно, ладно. Чего так нервничать-то.

Сергей

Проживание в собственном доме начинает походить на пытку. Как я не стараюсь избегать встреч с рязанкой, так или иначе натыкаюсь на нее: либо по утрам, как сегодня, либо во снах. Последнее особенно раздражает, потому что обычно сплю я крепко и без сновидений.

Если уж мое сознание вышло из-под контроля, я решаю принять меры. Меры -это встретится сегодня со Светой и успокоить либидо, взбунтовавшееся при виде Юли, стоящей на четвереньках. И что это вообще за чушь была с уборщицей? Скажешь кому, не поверят. Дом в Барвихе гипотетическая сноха Молотова трет. То ли Юля представление для меня устроила, то ли Дима еще более беспечен, чем я предполагал. Пятьсот квадратов — это не полчаса работы, а на том, что может существенно облегчить жизнь, экономить не вижу смысла.

— Я сегодня останусь ночевать у Марины, Сергей Георгиевич, — сообщает рязанка, когда мы сталкиваемся в прихожей перед выездом в офис. — Мы хотели посмотреть фильм после занятий, а возвращаться будет поздно.

Очевидно, мысль об отсутствии посетила не меня одного. Надеюсь только, что ночевка у подруги не прикрытие, чтобы шарахаться по клубам и наживать себе неприятностей.

— Когда будешь уезжать, включи сигнализацию. Меня сегодня тоже не будет.

Юля открывает рот, словно что-то хочет спросить, но потом снова его закрывает.

— Хорошего вам дня. И вечера, — ее голос догоняет меня возле двери.