Кровь на эполетах - Анатолий Дроздов (2021)

– ПшеклЕнты москаль! – раздалось позади, и по спине будто колом хватили. Я выпрямился и повернул голову назад. Поляк со недоуменно смотрел на свою саблю, не прекращая при этом скакать за мной. Ага, по штуцеру угодил – то-то меня поперек всей спины приложило. Ствол наверняка разрублен. Угробил такое оружие, курва! Я выхватил из ножен палаш. Поляк в ответ усмехнулся и пришпорил коня, вытянув вперед клинок сабли. Ну, сам напросился…

Перехватив палаш указательным и средним пальцами за крестовину, другими за клинок, я с разворота метнул его как копье. А что оставалось? Фехтовальщик из меня как дерьма пуля. Не ожидавший такой подлости поляк не успел среагировать: палаш мелькнул в воздухе и вонзился в шеволежера, проткнув его насквозь. Всадник выронил саблю и пополз с седла. Дальнейшее я не видел – спустя несколько мгновений Каурка вломилась в заросли и остановилась возле саней Пахома.

– Простите, ваше благородие! – подбежал ко мне командир взвода стрелков. – Никак не можно было в того гада попасть – за вами ховался. Боялись зацепить.

– Не убивайся, Прохоров, – сказал я, спрыгнув на снег. – Жив – и ладно.

– У вас кожух на спине разрублен, – виновато сказал унтер-офицер.

– Счас глянем.

Я стащил штуцер, сунул его Прохорову, затем снял полушубок. Ничего так поляк приложил, но не смертельно. Клинок прорубил только кожу овчины, далее не прошел – штуцер спас. А вот тому – писец. Едва глянув на разрубленный ствол, я в сердцах зашвырнул оружие в кусты – хлам. После чего повернулся к дороге.

Устрашенные пальбой из пушек и штуцеров, поляки не атаковали. Прячась, за крупами убитых лошадей, постреливали в нашу сторону из мушкетонов и даже пистолетов (последнее вообще глупо), но вперед не шли. Те, кто остался на конях, уходили вперед и назад от места боя. Не дураки. Сейчас выскочат из зоны поражения, сорганизуются и обойдут нас с флангов. Отряду придется кисло.

– Прохоров! – велел я командиру взвода стрелков. – Посыльных – к ротным! Егерей – в седла, пушки – в сани! Уходим…

Первым ко мне подскакал Синицын.

– Живой, Сергеевич? – спросил, спрыгивая на снег. – Не ранен? Видел, как поляк тебя саблей рубанул.

– Штуцер спас, – отмахнулся я. – Ствол – в хлам, на спине синяк будет, полушубок слегка прорублен. Ничего страшного.

– А Бонапарт?

– В санях лежит, – указал я. – Мертвый.

– А рядом кто?

– Камердинер.

– Зачем?

– Квитанция.

– Ясно, – улыбнулся подпоручик. – Я гляну?

– Валяй.

Синицын подошел к саням, несколько мгновений смотрел на мертвого императора, после чего вернулся ко мне.

– Какой-то он не авантажный[1], - произнес с сомнением в голосе.

– Ты ожидал увидеть рога на голове?

– Скажете! – засмеялся Синицин.

Подскакали другие офицеры, появился Кухарев с пушками. Они тоже захотели увидеть Бонапарта, и я разрешил, хотя следовало спешить. А вы бы отказали? Смотрины не затянулись; скоро отряд на рысях уходил по ранее разведанному пути. Верст через пять к нам присоединились егеря из засады с другой стороны дороги. Они точно исполнили приказ: дав залп по упряжке, вскочили в седла и ускакали. Их появлению я обрадовался – дополнительные стволы лишними не будут. Мы не понесли потерь, но боем на дороге сегодняшние приключения не закончатся. Я так предполагал и не ошибся…

Где-то через десять верст отряд нагнали. Мы как раз взобрались на холм, когда позади на расстоянии с полверсты показалась змея шедшей вслед за нами кавалерии. Она явно настигала. Но это было еще полбеды.

– Сергеевич! – окликнул меня Синицын и указал рукой вперед.

Я повернул голову – по дороге по направлению к нам рысила такая же колонна. Обложили, сволочи! А чему удивляться? Уцелевшие под огнем шеволежеры привели подмогу. Найти обидчиков труда не составило: дорог в этой местности не так уж и много. Болота и реки замерзли, препятствий для кавалерии не представляют.