Дорога к магии - Сергей Мясищев (2014)

— У меня в Светлояре есть дом? — граф нахмурился, подозрительно глядя из под нависших бровей, — зачем тогда ты снял этот?

— Я же тебе говорю. Ремонт там идет. Что мне в трактире ночевать?

— Точно! — дед хлопнул себя по коленям, — то-то я и думаю, почему меня так в Светлояр тянет. Тут же мой дом! Ты, сынок не сердись. После ранения … путается в голове всё…

— Ладно, отец, поправляйся. Пойду я. Нужно присматривать за ремонтниками, — я поднялся со стула.

— Иди. Это верно. Они воры. Ты Богдана ещё не выгнал? Нет? Смотри, он тоже вор, хоть и грамотный мужик. Но ты грамотней!

— Бывай, отец.

— Сынок, — шёпотом позвал граф, — у вас там с Марианкой … ну ты понимаешь?… может уже ждёте кого… ну я имею ввиду… дело-то молодое.

— Ждем, отец, ждем. Только это секрет.

— Могила. Слово воина! — граф приложил тощий кулак к груди.

Империя. Светлояр. Трактир «Усталый путник»

Алекс.

Осмотр выставленных на продажу поместий занял у нас с Идаром более двух часов. Выбирать-то было особенно не из чего. Первые два коттеджа отмёл сразу, так как участок под домом был слишком маленький. А вот на третьем варианте тормознулись. Участок огромный, запущенный сад, неухоженный, но крепкий, дом, удалённость соседских глаз. Правда район считался не особенно престижным, буквально в паре-тройке кварталов от трактира «Усталый путник», но мне это было как нельзя на руку. Идар пошёл в управу выправлять документы, встретиться договорились в «Усталом путнике», куда мы с Первым и направились.

«Обожди тут», — попросил я кота.

«Уверен?»

«Не хочу привлекать внимание».

«Хорошо», — кот удалился за конюшню.

В трактире ничего не изменилось. Когда я вошёл, никто не обратил на меня ни малейшего внимания. Не смотря на то, что было немногим после обеда, в зале было полно народа. Видимо кто-то отмечал удачную ходку на Пустошь. Окинув зал взглядом, отметил про себя, что Млады не наблюдается, значит девчонка всё же покинула это заведение. Оно и хорошо.

Пройдя к барной стойке, кивнул трактирщику как старому знакомому:

— Доброго дня.

— Ровных дорог, — отозвался тот, — будете обедать или на постой встанете?

— Пока просто посижу, дайка мне доброго пива и вяленой рыбы, — я выложил серебряную монету, которую трактирщик профессионально смел ладонью с прилавка.

— Сию минуту, господин. Располагайтесь.

Я занял свободный стол, в углу, рядом со стойкой. Тут было тесновато, но как-то уединённо. Осмотрелся. Я оказался прав, гульба шла полным ходом. Перекрикивая друг друга, несколько воинов хвастались своими победами, в дальнем углу мужик зажимал молоденькую официантку, которая визжала, но уходить не торопилась, недалеко от меня сидело два воина и вели беседу о вечном — кто кого уважает.

Внимание привлёк паренёк лет четырнадцати, долговязый, со светлыми волосами и длинной, до коленей, рубахе. Верней не он сам, а музыкальный инструмент, который он держал в руках. Это была гитара! Блин, вот уж не думал, что тут есть такой инструмент. Хотя… почему бы и нет? Прислушался. Голос у паренька был негромкий, но то, что он пел и как играл, меня совершенно разочаровало.

…трень…

И пошли мы в великий поход…

…трень

И увидели страшных тварей

…трень

Мы отважно двинулись в бой

…трень….

И всё остальное в таком же духе. Да, с текстами у него явно напряг. А вот звук гитары весьма мелодичен.

Молодой подавальщик поставил передо мной кружку пива и положил на стол две рыбины:

— Не желает ли господин клещеногов? Только что отварили, — поинтересовался парень.

— Тащи, — кивнул я, положив на стол монету.