Сиятельный - Павел Корнев (2015)

Слова приятеля звучали разумно, и я в задумчивости оглянулся на освещенную фонарем вывеску мадьярской харчевни. Вокруг этого светлого пятна сгустился мрак; редко-редко меж ставен или неплотно задернутых штор выбивались лучики света. Округа словно вымерла.

– Ну и куда он мог пойти? – пробормотал я. – Был поздний вечер, совсем как сейчас.

– Давай осмотримся, – предложил напарник.

Мы дошли до соседнего перекрестка и сразу сделали стойку, завидев вывеску с лаконичной надписью «Отель», освещенную парой газовых рожков.

– Думаешь, нашли? – толкнул меня в бок Рамон.

– Лупару проверь, – предупредил я его и на всякий случай расстегнул кобуру с пистолетом, а «Цербер» переложил из правого кармана куртки в левый.

Констебль снял ружье с предохранителя, и мы направились к отелю, внимательно посматривая по сторонам. Хоть ни кустов, ни темных закутков на узенькой улочке не было, но сердце принялось постукивать как-то очень уж неровно, а во рту появился привкус желчи. Стало страшно.

Впрочем, волю своим страхам я не давал, первым поднялся на крыльцо и постучал в дверь. Никто не ответил. Тогда, надеясь, что визит в неурочное время не привлечет внимание опасного постояльца, постучал еще раз, и вскоре открылась смотровая щель.

– Слушаю вас, уважаемый, – позевывая, произнес заспанный портье.

– Номера есть свободные? На ночь?

Где-нибудь ближе к центру города мою внешность могли счесть недостаточно презентабельной, здесь же все было много проще.

Служащий отеля гостеприимно распахнул дверь, запуская внутрь припозднившегося гостя.

– Номеров хватает! – сообщил он.

Я переступил через порог, следом заскочил Рамон.

– Полиция! – страшно прошипел констебль, притискивая ночного портье к стене. – Ни звука! Понял?

Манерный мужичонка с напомаженными волосами молча кивнул. Внезапные рейды полиции по окраинным гостиницам – дело обычно; должно быть, успел привыкнуть.

Я быстро проверил вестибюль, по пути заглянув в комнату, где по утрам накрывали столы для постояльцев, и вернулся к портье.

– Постоялец, высокий и худой. Пару дней назад притащил связку салями, он здесь? – спросил, не спуская взгляда с лестницы на второй этаж.

– Только тихо! – не забыл предупредить Рамон.

Тщедушный мужичок кивнул, но как-то очень уж неуверенно.

– Двадцать второй номер, – прошептал он, – но его нет.

– Как нет? – обмер я. – Съехал?

– Обыкновенно уходит куда-то вечерами, возвращается за полночь, – пояснил служащий отеля. – У него свой ключ.

– Под каким именем записан?

– Смит. Джек Смит.

– Ключ от комнаты, – потребовал тогда Рамон Миро. – Быстро!

– Но я не могу! – возмутился ночной портье. – Это против правил!

– Прокруст, слышал о таком? – придвинулся к нему констебль.

И вот тут мужичонку проняло, да так, что он чуть не обмочился.

– Это он? – просипел портье, враз поверив нашим словам.

– Он, – подтвердил я и достал служебную карточку, которую совсем позабыл сдать. Совершенно случайно, разумеется. – Читай!

Портье повернул удостоверение к свету.

– Детектив-констебль Леопольд Орсо, – вслух произнес он. – Сыскная полиция.

Я забрал документы и скомандовал:

– Ключи, быстро!

Мы перешли к конторке, там служащий отеля снял с гвоздика ключ от двадцать второго номера и отдал его нам.

– Сколько комнат? – не забыл уточнить Рамон.

– Одна. Удобства на этаже.

– Сиди и не дергайся, – приказал констебль; в ответ раздалось позвякивание горлышка графина о край граненого стакан.

Я прошелся по вестибюлю, запоминая на всякий случай расположение входов и выходов, потом обернулся и спросил:

– Чердак?

Ночной портье сделал несколько жадных глотков, отставил пустой стакан и сообщил:

– Заколочен.

Рамон приблизился ко мне и тихонько прошептал:

– Ну и что делать будем? Одного оставлять его не дело.