Мой парень – миллионер - Айрин Лакс (2019)

– Может, подожди немного, надо разобраться с этим всем…

Дима утыкается в экран телефона, сравнивая данные карт. Я топчусь на месте, а потом решаю передвинуться в боковой переулок. В этом переулке тихо и темно, только возле одной из стен горит тусклая жёлтая лампочка и сидит темнокожий старик. У ног картонная коробка для сбора мелочи. Из-под объёмной растаманской шапки во все стороны топорщатся дреды. Кажется, что старик – не живой, но потом он медленно поднимает руку с сигаретой и затягивается, выпуская дым изо рта. Я по привычке тянусь за фотоаппаратом, но сначала сыплю в коробку старику мелочь.

– Можно фото? – спрашиваю я, – фото?

Навряд ли старик знает английский. И вид у этого древнего растамана такой, словно ему нет никакого дела до всего происходящего. Я всё же решаюсь достать фотоаппарат и пару раз нажимаю на кнопку затвора. Немного осмелев, подхожу ближе…

– О-о-о-о… Какая белая цыпочка!

Я повернула голову на звук голоса. Фразы на английском сменялись французскими. Чёр-р-рт. А этот амбал откуда нарисовался? Несмотря на летнее время, здоровяк был одет в широкую мешковатую куртку, а на глазах низко надвинута шапка. На тёмно-коричневом лице «мерзляка» блеснула белозубая улыбка. Сигарета, зажатая между зубов парня, лениво перекочевала в другой уголок рта.

Весь облик жителя парижского гетто не предвещал для меня ничего хорошего. Я сглотнула внезапно образовавшийся ком в горле, вцепилась покрепче в фотоаппарат и начал потихоньку пятиться назад. Поля, ты идиотка! Твоя страсть к фотографии не доведёт тебя до добра… Шаг, ещё один шаг назад не оборачиваясь… Амбал стоит на месте, не двигаясь, спокойно наблюдая за моим отступлением.

Причину его спокойствия я поняла слишком поздно. Только когда я уловила запах анаши, дешёвого парфюма и восточных специй, поняла – за моей спиной стоит приятель здоровяка. По плечу хлопнула тяжёлая рука. От неожиданности я заорала разворачиваясь.

– Эй, красотка!.. – говорящий был настолько чёрный, что сливался с окружающей темнотой. Только футболка кислотно-оранжевого цвета висела в воздухе ярким пятном.

– У меня вечеринка только для своих, – заржал «оранжевый», – не хочешь присоединиться?

Я передвинулась вбок – «оранжевый» повторил моё движение.

– Похоже, что она не прочь потанцевать, – лениво протянул первый, с сигаретой во рту, неторопливо приближаясь.

Чёрные пальцы легли на плечо, стискивая его, в лицо мерзко дыхнуло чужим дыханием. Паника заколотилась бешеным пульсом в районе горла. А потом «оранжевого» вдруг унесло, словно по волшебству. Его яркая футболка описала в воздухе яркий росчерк и шмякнулась на землю. Раздался сдавленный стон и хруст: это Дима подоспел на мой крик и сейчас колошматил обитателя гетто с пылом берсёрка. На подмогу «оранжевому» кинулся тот, что мёрз и зимой и летом.

– Дима! – крикнула я.

– Поля, отойди, не лезь! – страшным голосом заорал Дима.

Но «мерзляк» нёсся, сжимая в руках стеклянную бутылку. Соваться в драку я не стала, а вот подножку поставить – успела. «Мерзляк» не упал, как я того ожидала, а всего лишь споткнулся. Тем не менее момент был отвоёван. Бутылка лишь скользнула по голове Димы, обрушиваясь не в полную силу. Дима обернулся, уворачиваясь от следующего удара, и бросился в атаку. Схватка была фееричной. «Оранжевый» пытался подняться, держась рукой за стеночку, «мерзляк» отступал, закрывшись руками, матеря нас на дикой смеси английского и французского, припоминая недобрым словом и Владимира Владимировича. Как вышеупомянутый мог быть виноватым в нравственном разложении жителей парижского гетто, я понятия не имела. Но факт есть факт.