Мой парень – миллионер - Айрин Лакс (2019)

Я слушаю его торопливую речь на английском и пробегаюсь взглядом по железным коням. Ничего не предвещало беды, как вдруг – щелчок, ослепительная вспышка в моей голове. От этого авто сложно отвести взгляд…

В каждой из нас есть что-то от Евы. Иногда она выныривает на поверхность, пробивая хитиновый панцирь цивилизованных наростов, и капризно топает ножкой – хочу, и всё тут. И сейчас, оглядывая стройные ряды автомобилей месье Филиппа, я понимаю, что звёздный час Евы настал. И похоже, что эта сучка была блондинкой. Капризной и тупой донельзя.

Иначе как объяснить то, что я гляжу на жёлтый ретроавтомобиль Fiat и не вижу ничего другого кроме него. Весь мир сузился до единственного ярко-жёлтого пятна. Хочу, хочу, хочу – сигнализирует в моём мозгу!

Месье Филипп верно истолковывает мой взгляд и с изяществом беременной касатки кидается ко мне, расписывая все преимущества этого чудесного автомобиля. Говорит он на английском, но с таким чудовищным грассированием, что смысл большей половины слов остаётся для меня тайной за семью замками.

Но мать вашу, это жёлтый Fiat и он мне нужен! В моей воспалённой головушке, повёрнутой на фотографировании, сразу же щёлкают стоп-кадры: узкая дорога, лавандовые поля и жёлтый автомобиль. Красиво до жути.

Дима тянет меня за руку в сторону. Я остаюсь на месте.

– Поля, нет.

– Почему?

– Ты хоть раз водила таких стариков? Это божье наказание – и никакого удовольствия от езды.

– Почему?

– Поля-я-я… Если бы это авто было модернизировано и переделано под современный лад, ещё можно было подумать. Но в таком состоянии – нет.

– А я хочу. Мне он кажется замечательным.

– По цвету, да? Если тебе так хочется жёлтого, давай прогуляемся до цветочной лавки, и я куплю тебе тюльпанов. Жёлтых.

– Нет, кот. Не пойдёт.

Месье Филипп тем временем приглашающим жестом распахивает дверцу автомобиля.

– Asseyez, mademoiselle.

Я выдёргиваю руку из цепкого захвата пальцев Димы и сажусь. Мда, места маловато, мягко говоря, но я не обращаю внимания на подобные мелочи. В салоне пахнет кожей, разогретой солнцем, и пляшут пылинки в солнечных лучах. Меня умиляет в этом мини-автомобиле всё, даже трещинка на стекле спидометра. Я гляжу на Диму, который хмурится, отрицательно качая головой.

– Поля, нет.

Я глажу пальцами руль, обтянутый красной кожей, потрескавшейся от времени. Для меня вопрос аренды именно этого автомобиля – вопрос решённый, остаётся только убедить в этом Диму.

– Мне нравится. Он мне настолько нравится, что я поеду дальше только на нём и на чём другом.

– Солнце, днём больше тридцати градусов на улице. В этом старье нет кондиционера. Это просто ржавая и душная консервная банка.

– Fiat – и точка, Дима.

– Вылезай.

– Нет.

Я откидываюсь спиной на сиденье и прикрываю глаза, представляя, что эта маленькая жёлтая букашка лихо преодолевает километр за километр по живописной провинции Прованса. Окно открыто, лёгкий ветерок развевает… Тьфу, замечталась. У меня нечему развеваться, кроме длинных ленточек от шляпы.

Дима проявляет завидное терпение и пытается давить на логику. Но куда там, моя логика ушла в долгосрочный отпуск!.. А месье Филипп своим поведением старается показать, как хорош этот автомобиль, и вспоминает лихие времена своей молодости, проронив что-то про десятки задранных юбок.

– Ты поняла его, Поля? Фу, мерзость. Мне даже представлять это не хочется. Ты же не будешь брать в аренду автомобиль, в котором вот этот старик занимался сексом?

– В любом автомобиле кто-нибудь хоть раз, но занимался сексом. А если мы не возьмём Fiat, секса у тебя не будет вообще.

Дима наклоняется ко мне, опершись о крышу автомобиля.

– Ну ты и сучка, Поля. Это удар ниже пояса.

Я тяну его за футболку к себе, выдыхая прямо в губы:

– Твоя сучка, Дима.

Взгляд Димы темнеет. Он усмехается: