Попасть - не напасть - Галина Гончарова (2020)

Хорошо, я наняла два экипажа. Не на телеге ж церковников везти? Вовремя вспомнился опыт нашего мира, в котором если тебе кто из храма нужен, так он сам не придет. Ты его доставь, на своей машине или на такси, еще и заплати ему за беспокойство…

Здесь — не лучше.

Понятное дело, и доставлю, и оплачу… ладно! Мне это нужно, вот и нечего тут вякать!

Но это въедается. В кровь и в кости, в душу и мысли, я же из страны, в которой семьдесят лет было принято верить только в победу коммунизма. Какой-такой бог? Ату ненормального!

И когда все поменялось…

Вот пока церковь была в загоне, мои родители ее поддерживали. Кстати говоря. И денег давали, и нас крестили, и всякое прочее. Уж Библию-то я читала.

А как только церковь стала модной…

Увольте. Гадливо как-то…

Наверное, здесь не так. Наверное, здесь лучше.

Но — подсознание не переборешь. И ворчу я на автомате.

Все было погружено в кареты, и мы тронулись по направлению к Лощинке. А хорошо все-таки, что кареты. Дождь закапал, не сильный, но вполне приличный. Ладно, понадеемся на лучшее. Вроде он не сильный, и облачко небольшое. Авось, закончится до нашего приезда.

* * *

И кто бы сказал, что это такая зловещая местность?

Чистенько, уютненько, спокойно, птички чирикают… или мои спутники видят нечто другое?

Вроде бы нет.

Легкий туман еще остался, но такой, уютный, последождевой. Кто бывал с утра в лесу, тот поймет. Когда роса начинает высыхать, но еще не до конца высохла, когда хрустальная дымка окутывает стволы деревьев и напитывает ветки кустов, когда сквозь нее светит солнце, придавая всему окружающему нереальный вид…

Не туман, как таковой.

Испаряющаяся вода.

Солнце жаркое, влажность высокая…

Поп, вылезший из кареты, оглядывался с явным удивлением.

— Никогда тут не был…

— Отец Николай, а вы вообще местный? — не удержалась я.

— Нет, чадо. Я из другого города прислан, — священник смотрел непонимающе. Я развела руками, мол, вы меня поймите, как человек человека…

— Я ведь тоже в другом городе пожила… вот и начала смотреть чуточку иначе. Авось, и не съедят меня тут. Съездила, поглядела… не укусили.

— Ах, вот оно что… ну да, сплетни, слухи… отвратительная вещь.

— И так сильно искажает действительность! Сами придумают, сами поверят, сами напугаются, да и всех остальных напугают.

Поп меня понял.

Ну да, Лощинка, местное пугало… а есть ли чем пугать? Или там больше вранья, чем правды?

Может, там в корзине вовсе даже не василиск, а ящерица. Зелёненькая такая, симпатяшная? А молва-то раздула…

Это было понятно батюшке. Понятно мелким.

Но не дьячку.

— Отродясь это место добрым не было!

— А вы здесь бывали? — ласково уточнила я.

— Нет! Это все знают, люди здесь пропадали…

Я вздохнула.

— Здесь ли? Отец… простите…

— Питирим.

— Отец Питирим, заблуждение — это вещь, которая всем известна. Один сказал, другой поверил, еще десять подхватили. Вот и готова сплетня. А люди и правда могли пропадать, мало ли что? Мало ли кто? Удобно ж свои преступления списывать на потусторонние силы.

— Всякое, конечно, бывает…

— Вот, ребенка бросили. А рассказать можно что угодно. И что он мертвым родился, и что его украли, и… много чего.

— И то верно, чадо. А все ж слава худая об этом месте.

— Мы-то здесь. И никто на нас не нападает, не накидывается…

С этим спорить было сложно.

Маленький Нил безмятежно спал у меня на руках. Хорошо ребенку. Поел, поспал, опять поел… гадил он вполне пропорционально, но ведь и я не полная балбеска. Нет в этом мире олвейзов с крылышками, а вот определенный аналог есть. Нечто вроде сбруи с подушечками, набитыми чем-то вроде сухого мха.

Работает, чего еще надо?

Но я этим вопросом займусь, как будет время.