Спящий - Павел Корнев (2016)

Игорный дом «Три листка» располагался в трехэтажном каменном особняке на китайской стороне Максвелл-стрит. Добротное строение стояло немного наособицу от соседних домов, его задний двор огораживал высокий забор с загнутыми наружу пиками, окна первого этажа закрывали решетки.

На обочине дороги, где нас высадил Тито, тек бурный ручей, но тротуар мутная и черная от сажи вода не захлестывала; от броневика до игорного дома мы с Рамоном дошли, не замочив ног. Дождь продолжал моросить, марая серые стены потеками копоти; меня от мороси спасал кожаный реглан, напарника – форменный плащ со споротыми полицейскими нашивками.

Рамон немного отстал, придерживая рукой топорщившуюся из-за обреза полу плаща, и я поднялся на высокое крыльцо игорного дома первым. Скучавшие на входе вышибалы немедленно встрепенулись и заступили нам дорогу.

– Сиятельный? – скривился мордоворот со сбитыми костяшками.

– Белоглазых нам тут не надо! – поддержал его напарник. – Проваливай!

Я в неописуемом изумлении поднял черные очки на лоб и с высоты своего роста посмотрел сначала на одного вышибалу, затем на другого. Пристальный взгляд прозрачных глаз заставил тех поежиться.

– Ошибка вышла, – промычал первый.

– Прощения просим, милсдарь, – развел руками второй.

– Свободны, – коротко бросил я и прошел в игорный дом.

Рамон прошел следом, и сбитые с толку охранники пропустили его, не заметив топорщившегося из-за обреза плаща.

– Все хотел спросить, а что у тебя с глазами? – спросил крепыш, нагнав меня в коридоре.

– Ерунда, пройдет, – отмахнулся я, снял фуражку и стряхнул с нее капли. – Не пускают сиятельных? Серьезно? Да что такое творится с этим миром?

Рамон Миро пожал плечами и предложил:

– Лучше сними очки. Нам ведь не нужны неприятности, правда?

Я последовал совету приятеля, поморщился из-за слишком яркого света электрических ламп и потянул носом воздух.

– Опиум?

– Он самый, – подтвердил мою догадку Рамон и указал на нишу неподалеку от лестницы, где стояло массивное кресло. – Подожду тебя там.

– Давай, – кивнул я и отправился в игорный зал.

До вечера было еще далеко, но заведение не пустовало. За карточными столами сидела троица невысоких желтолицых китайцев, напыщенных и важных, компанию им составляли два мавра и несколько вполне респектабельных на вид европейцев. А вот рулетку оккупировали откровенные бандиты; оттуда доносились взрывы хохота, хлопало игристое вино, мелькали вульгарные наряды местных девиц.

Тамошний заводила с золотыми зубами и циничными глазами прожженного жулика на миг отвлекся от пересчета банкнот и скользнул внимательным взглядом по моему затылку, но выходить из игры не стал и сделал очередную ставку. В зале с рулеткой я не задержался и отправился прямиком в бар, где небрежным движением кинул на стойку пару красных десяток с портретом Леонардо да Винчи.

– Чего изволите? – угодливо обратился ко мне молодой человек с напомаженными волосами и тонкой полоской усиков над верхней губой.

– Оставь себе, – спокойно ответил я. – Просто поговорим.

– Не надо. Уберите! – перепугался паренек.

– Мы просто поговорим, – повторил я, выкладывая на стойку еще одну банкноту в десять франков. – О покойнике. Это никому не может повредить, поверь на слово.

– О покойнике? – побледнел бармен. – Ничего не знаю ни о каком покойнике!

– Знаешь. Майкл Смит. Его застрелили здесь пару месяцев назад.

Паренек немного успокоился и кивнул.

– Было такое. Но я ничего об этом не знаю! Нас всех опрашивала полиция!

– Меня не интересует убийство, – мягко проговорил я, пытаясь поймать взгляд собеседника, но тот упорно смотрел куда-то себе под ноги. Пришлось добавить еще две десятки и подтолкнуть жиденькую стопочку купюр через стойку. – Пятьдесят франков за простой разговор. Решать тебе.