Друг моего мужа - Айрин Лакс (2020)

48. Ирина

За прошедшие несколько суток на меня нахлынуло много воспоминаний. Я злюсь на Стаса. Он нарочно не давал мне вспоминать, лишал малейшей возможности.

Ведь если бы я раньше пришла к себе домой, если бы он привёл меня и дал шанс, я бы вспомнила всё.

Или нет, тут же обрываю себя.

Наша память — лабиринт и головоломка, не всегда получается разгадать её тайны.

Может, я вспомнила бы настоящего Серёжу.

Может, убежала бы, закрыв глаза.

Может, был неподходящий момент.

Ведь что-то удерживало меня на расстоянии от дома родителей, как от городка, поражённого проказой.

Я же не забыла о квартире родителей, мне просто не хотелось бывать там. Я считала, что это из-за гибели родителей. Оказалось, дело не только в них.

Часть воспоминаний вернулась ко мне. Так резко и больно — я как будто подушечка швеи, полностью утыканная иглами и булавками прошлого.

Но есть область, утопающая в тени.

Всё, что касается настоящего Стаса, в прошлом заботливо окутано дымкой мрака.

Я помню всё, что было за прошедший год. Помню его в роли заботливого мужа и страстного любовника.

Но каким он был для меня раньше?

Серёжа сказал, что я не очень хорошо ладила со Стасом. Именно он подарил мне Брауна.

Я загружаю последнее сообщение от Стаса, присланное утром.

Стас: «Я ненавижу яичные лепёшки. Знаешь? Их любил Серёга. А я ненавидел их, но всё равно ел, потому что ты готовила их с любовью. Не для меня, оказывается, но ведь и мне перепадало, правда? Я скучаю. Готов слопать гору ненавистных лепёшек с улыбкой на лице. Вернись, пожалуйста!»

Даже от его сообщения веет мощной мужской энергетикой. Я словно вживую представляю прищур его тёмных глаз и непоколебимую уверенность, граничащую с одержимостью.

Откладываю телефон, чувствуя себя жуткой лгуньей.

Серёжа — мой любимый. Так, как было у нас, не будет больше ни с кем и никогда.

Но и Стас мне стал безумно дорог. Мне с ним хорошо, а теперь и понятно, когда отпала необходимость изображать из себя другого.

Его напор и резкость пробивалась через маску и раньше, но тогда я списывала всё на усталость и занятость на работе.

Он в те редкие моменты был собой настоящим, а считала, что он просто вышел из себя, потому что мой Серёжа — совсем другой.

Я покружила по квартире, полной воспоминаний. Закрыла глаза и дала волнам воспоминаний обтекать себя.

Хоровод мыслей и образов плясал вокруг. Плотный и многоголосый.

Мне ещё только предстоит разобраться и разложить всё по полочкам, припрятав особо ценные воспоминания в укромный уголок памяти.

Внезапно для себя я решаю прогуляться по городу.

Одна. Без сопровождения. Надеюсь лишь на то, что мужчины не отслеживают каждый мой шаг. Хотя не уверена в этом точно.

Может быть, не явно, но они присутствуют рядом, готовые стоять на своём и бороться до конца.

Я стояла на остановке, а потом внезапно бездумно села на один из маршрутов. Словно чья-то незримая рука подтолкнула в спину и шепнула на ухо: «Пора!»

Я расплатилась за проезд и вылезла на одной из остановок. Сердце колотилось, как сумасшедшее.

Я прогулочным шагом прошла вдоль жилого квартала, состоящего из частных домов. Ноги сами несли меня дальше и дальше…

Тело знало, куда идти, но разум упорно молчал.

Возле одного из домов я остановилась, разглядывая двор через кованую решётку.

«Здесь, здесь, здесь!» — билось в каждом толчке безумного спешащего сердца.

— Привет, — послышался холодный женский голос.

Я обернулась. За моей спиной стояла женщина. Она разглядывала меня очень пристально с каким-то нездоровым интересом. Я словно смотрела на свою не очень удачную копию. Такая же стрижка и белокурые локоны, голубые глаза, слишком яркие, чтобы быть настоящими — наверняка цветные линзы, и гораздо выше меня ростом.

— Привет, — ответила я, не зная, чего от меня ждут.