Тебе, с любовью… - Бриджид Кеммерер (2018)

Я провожу рукой по волосам, затем бью кулаком по рулю. Еще немного, и я сорвусь, закричу. Мне нужно взять свои эмоции под контроль, особенно в преддверии встречи с Аланом.

– Не знаю, Рэв, – выдавливаю я сквозь стиснутые зубы. – Просто… Не знаю. Забудь.

«Я знаю, что ты неудачник с судимостью».

Мои чувства были иллюзией. Все. Джульетта Янг ни черта обо мне не знает. Она видит то же самое, что и все остальные: хулигана, который не успокоится, пока не угодит за решетку и не будет жить по тюремному расписанию.

Горло сильно сдавливает, невозможно вздохнуть. Разрастающийся в груди жар растапливает лед. Так ощущается ярость. Так ощущается предательство. Как я мог рассказать ей о своем отце? Как я мог рассказать ей о Керри? Слава богу, мы сохраняли анонимность.

Я резко, словно нетерпеливый таксист, торможу у дома Рэва. Вперив взгляд в лобовое стекло, не смотрю на друга. Даже не шевелюсь.

– Мы можем вернуться, – предлагает он.

– Нет, – отвечаю я.

– Дек. Она застряла там. Любой может…

– Так ей и надо.

– Но нужно позвонить…

– Рэв, – мрачно гляжу на него я, – ты будешь вылезать или нет?

Он осуждающе смотрит на меня, и я не выдерживаю его взгляда. Я снова начинаю всматриваться в темноту. Пальцы стискивают руль.

– Вылезай, Рэв.

Он слушается, но не уходит, а стоит и глядит на меня.

– Куда ты поедешь?

– Домой, – рявкаю я.

Наклонившись, протягиваю руку к пассажирской двери и захлопываю ее. Завожу мотор и давлю на газ.

Глава 23

Входящие: Девушка с кладбища

Новых сообщений нет.

Я проверяла папку входящих раз сто. Или двести.

Он написал, что едет ко мне, четверть часа назад. За это время я бы, наверное, успела пешком до школы дойти. Дождь поутих немного, и теперь легонько стучит по крыше машины. Свет передних фар несколько минут назад потускнел. Должно быть, аккумулятор скоро окончательно разрядится. Я выключаю фары, но оставляю включенными габариты. Не хочу, чтобы какой-нибудь подвыпивший подросток врезался в мою машину. Меня и так чуть кондрашка не хватила, когда какая-то машина съехала на обочину, а потом рванула прочь так, словно за ней гнался сам дьявол.

Платье начало высыхать, но мне почему-то стало лишь холоднее. Временами меня бьет неконтролируемая дрожь. Я снова пытаюсь дозвониться до папы. Он не отвечает. Я снова пытаюсь дозвониться до Роуэн. Меня перенаправляют на голосовую почту. Ее мобильник, наверное, разрядился.

Уставившись на экран телефона, мысленно молю Мрака прислать мне письмо. Или написать мне в чат. Еще минута, и я буду готова позвонить в 9-1-1. Что мне еще остается?

Я сижу в машине полчаса, пальцем не пошевелив, чтобы как-то себе помочь. Как бы в такой ситуации поступила мама? Она бы вышла под дождь и остановила проезжающую мимо машину. В ней оказался бы какой-нибудь посол из Австралии, его жена предложила бы маме меховую пелерину и пригласила бы на ужин в посольство.

Если я вылезу из машины и начну махать рукой, останавливая попутку, то, скорее всего, окажусь под колесами какого-нибудь идиота.

Против воли на глаза наворачиваются слезы. Не успеваю опомниться, как уже рыдаю, уткнувшись лицом в ладони. Эмоции согревают меня изнутри, но они неприятны. Плечи трясутся от рыданий, но я не сдерживаю слез. Зачем? Меня все равно никто не видит.

В окно стучат костяшками пальцев. Вскрикнув, убираю от лица руки. У машины стоит парень. Он здесь! Он здесь! Я вытираю лицо. Сердце радостно подпрыгивает и кувыркается. Но потом до меня доходит, кого я вижу. Горящие позади парня фары освещают половину его лица и заливают салон моей машины светом. Это не Мрак. Это Деклан Мерфи. Не думала, что этот вечер может стать еще хуже, чем был.

– У тебя сломалась машина? – громко спрашивает Деклан.

«Нет, у меня все хорошо, – хочется закричать мне в ответ. – Не парься. Уходи».