Оранжевое вино - Наталья Андреева (2020)

Инна опять полезла в сумку. «У Гоши и так все есть, – подумала она. – Надо его осадить. Мол, я не банкомат. А здесь горе. У нее ведь никого нет».

– Спасибо, – старуха всхлипнула и проворно спрятала деньги под тарелку с солеными огурцами. Потом вытерла лицо и рот полотенцем и снова потянулась к бутылке.

– Значит, Тамара не прощала обид, – задумчиво сказала Инна. – Была невероятно злопамятной.

– Я ж говорю: вторую такую еще поискать. Говно характер.

– А про своего лю… жениха она вам рассказывала?

– Про Илюшку, что ль? Как же. Хвалилась, врач мол, ты за меня радоваться должна. Я-то всю жизнь простой медсестрой… – Позднякова опять потянулась к полотенцу. Как только она вспомнила о своей работе, на глаза навернулись слезы.

Валентина Михайловна оплакивала свою молодость. А теперь она еще и дочь пережила. Инне стало тоскливо и захотелось поскорее уйти.

– Ко мне она жениха своего, понятно, не привозила. Стыдилась. Уж какой он врач, не знаю. Я как-то спросила у дочки: а можно мне к нему на прием-то попасть, раз сюда не едите? Так она меня прямо возненавидела за это. Мол, и думать не смей. Месяц вообще не звонила.

– Значит, Тамара встречалась с Ригером, а помолвлена была с Ильей Зубаревым? – вырвалось у Инны. – Интересно.

– Чего сказала-то? Ри… как?

– Вы разве никогда не слышали от дочери об Аристархе Ригере? – удивилась Инна.

– Имя какое чудное. Кажись, болтали на рынке: о твоей-то Томке, Валентина, во всех газетах пишут. Да в шоу ее показывали, – оживилась Валентина Михайловна. – Мне в тот вечер чуть не весь наш город позвонил. Телефон оборвали. Только давно это было.

Инна уже поняла, что сокровенным Тамара Позднякова с матерью не делилась. Стыдилась ее и приезжала редко. А эмигрировав в Грузию, вычеркнула из жизни. Наследство Валентине Михайловне оформить будет проблематично. Но все же.

– Я вам попытаюсь помочь, – вздохнула Инна. – У Тамары в Грузии остался дом с виноградниками, и наверняка остались деньги на счетах.

– Ты уж помоги, дочка! – оживилась Позднякова. – Никого ведь у меня нет.

«И зачем я в это ввязалась? – досадовала на себя Инна, сидя в автобусе. – Это ведь такие хлопоты! Я даже не знаю, куда писать. Тамара поменяла гражданство и фамилию, надо еще доказать, что она урожденная Позднякова, и Валентина Михайловна ее мать, следовательно, законная наследница. Разве что к Золотареву обратиться. Он знает, что надо делать. Он всегда все знает».

И тут она вспомнила рассказ Лолиты. Нет, только не это!

Перед глазами все еще стояли приземистые купеческие дома с толстыми стенами, надежные, как кубышка с золотом, зарытая на черный день. Время лишь делало их ценнее, и, в отличие от новодела, они приятно радовали глаз и заставляли сердце биться сильнее. Ведь это была история, по этим улицам вполне могли бродить герои пьес Александра Островского, а в особняк предводителя местного дворянства наверняка заезжал какой-нибудь светский лев, приехавший навестить престарелую тетушку, прототип Евгения Онегина. А робкая провинциалка, похожая на пушкинскую Татьяну, лила слезы в светелке за каким-нибудь здешним окошком, изнывая от неразделенной любви.

Хороший город, старинный, по-своему красивый. Похожий на другие волжские города, но со своей изюминкой, которая еще сохранилась в застроенном старыми купеческими особняками центре. Только запущенный. Дороги по весне разбиты, возрастным домам нужна основательная реставрация, местные жители не кажутся приветливыми. Москвичей они не любят, это видно. А кто их любит? И на Инну они смотрели, как на инопланетянку.