Я, Рейван - Макменде Дарт (2017)

Вибриссы у девы-кошки были почти незаметные, гораздо короче, чем у земных котов. Но топорщились они сейчас так же гордо, как у Паштета, когда тот приволакивал похвастаться очередную задушенную крысу или голубя. Я ещё раз проверил труп: так и есть, глубокий и страшный след клинка на спине.

Ну, хоть не загрызла.

— Джедаи не убивают своих пленников, — строго сказала Бастила.

— Он пытался напасть… — сверкая белыми клыками, отозвалась Джухани.

— Да у него даже ног не было!

— Молу это не мешало… — глубокомысленно заметил я.

— Кому? — с подозрением переспросила Бастила.

— Неважно, — сказал я. — Неканон.

Мне вдруг вспомнилось, как Совет джедаев наказал Джухани после возвращения в Анклав…

Никак. Её лишь мягко пожурили. В том числе, за убийство нескольких дантуинских крестьян, на свою беду проходивших поблизости от её пещерки. Как хотите, а было в таком отношении к не-Одарённым что-то… двуличное. Что-то от Тёмной Стороны.

Может быть, и правда: объективной разницы не существует?…

Я поднялся на ноги, отряхнул с колен песок. Покрутил в руках меч Бендона: нет, куда мне такую дуру. Да и не умею я с двухклинковым, глупее буду смотреться только… вон, с топором Даасрада.

— Где его боевой дроид? — спросил я. — Здоровый такой, ну, вы видели.

— Марк-I? Да вон он. Что осталось.

И в самом деле, чуть дальше от входа в живописном беспорядке валялись обгорелые куски металла. На последствия подрыва на минном поле это походило слабо, и я решил, что дроида добивала уже команда.

Комад поделился фонарём, и мы направились дальше. Останки ХК-47 обнаружились не доходя до стоянки спидеров, шагов за полсотни.

— Бедный Йорик, — сказал я, поднимая из песка металлическую «голову» с потухшими глазами. — Быть или не быть.

— Что?

— Я знал его, Джоли, — заявил я с пафосом, трагическим жестом вытягивая руку с импровизированным черепом, — Это был дроид бесконечного остроумия, неистощимый на выдумки. Он тысячу раз…

— Да это ж Хикки, — бесцеремонно прервал меня Биндо, — все его знали. Странный ты сегодня… — он подумал и на всякий случай добавил: — Хе-хе.

— Починить ведь можно?

Старик пожал плечами:

— Процессор на вид цел. Сенсоры… что-нибудь подберём.

— А шасси?

— От любого протокольника. Ведь именно так ты его и собирал, Р… р-р-р… Мак. Хе-хе.

— Хорош подкалывать, — мрачно отозвался я, понижая голос и оглядываясь по сторонам: мы стояли достаточно далеко от остальной команды. — Сам прекрасно знаю, что на Тёмного Лорда не тяну.

— Да ты, сынок, и на Светлого… хе-хе. Где ж было твоё знаменитое Предвидение, когда ты в эту западню полез, а?

— «Западня», «западня»… Надеюсь, Комада ты не подозреваешь.

— Нет, — отмахнулся Биндо. — Фортуна твой — дурак, конечно, но честный.

— Все у тебя дураки кругом.

— Не все, хе-хе, далеко не все. Ну, так и быть, расскажу я тебе одну историю… а, может, притчу. Давным-давно слыхал я об одном молодом джедае…

— Который ушёл из Ордена, потому что один упёртый старик указал ему не ту дорогу. Да не смотри на меня так, Джоли! Знаю я все твои истории. Я что делать не знаю…

Биндо посмотрел на меня достаточно долго и тяжело, чтобы я в очередной раз задумался о его возрасте. Затем сказал:

— Никто не знает, что делать. А кто скажет, что знает, тот соврёт. Так что ты не в лучшем и не худшем положении, по сравнению с остальными. Я не могу указать тебе дорогу. И даже та… те знания, которые ты выдаёшь за Предвидение Силы, ничего тебе не подскажут.

— А если подскажут, то не в том направлении? — уныло спросил я.

— Никто, кроме тебя, не может решить, какое направление — то, Мак. Ты напрасно ждёшь от меня совета.

— Но почему?

— Потому что ты ждёшь не совета, а прямых указаний, — он покачал головой. — Никто, Мак. Никто, кроме тебя.

— Понимаю, Джоли…