Мама для Ромашки - Алекс Коваль, Анна Мишина (2020)

После универа еду в сервис и снова с головой ухожу в работу.

— Лиса, ну ты как? — ближе к вечеру заходит в гараж дядя. — Когда диплом, подарки к какому числу готовить? — ухмыляется мужчина, облокотившись на крышу ремонтируемого мной авто.

— Все отлично, дядь Паш. Подарки можно готовить к концу следующей недели. Кстати, Ниссан посмотрела, но проблемы не нашла. Наверное, надо Леше или Сане показать.

— Не переживай, ребята разберутся, что тут не так. Отдохнуть не хочешь? Все свое время свободное загрузила машинами. А по ночам сидишь за дипломом. Давай заканчивай себя ломать, — сам же выглядит усталым и что-то мне еще говорит. — И вообще, Лиска, не женское это дело, — усмехается он.

— Да кто бы говорил, особенно спустя столько лет, — его слова вызывают улыбку.

– Ну, вот и славно, хоть улыбаться не разучилась. Давай, проваливай домой. Мать, наверное, заждалась. Чувствую, как она меня ненавидит с этим гаражом, — закрывает он капот машины, над которой я корпела несколько часов.

– Ладно, домой так домой. Только потом не говори, что я лентяй. И работа стоит, — говорю, направляясь в раздевалку.

— Да когда же я такое говорил, — смеется мне вслед.

Переодеваюсь в повседневную одежду и выхожу из сервиса.

— Дядь Паш, я байк оставлю? Хочу прогуляться, — целую в щеку родственника.

— Да не вопрос.

Прощаюсь с ребятами и отправляюсь в сторону дома. Дорога как раз лежит через парк, где с завистью наблюдаю за прогуливающимися парочками. За детворой, что резвится, катаясь на роликах, на велосипедах. Перед глазами появляется образ счастливой Ромашки, держащей за руку маму, и счастливого, улыбающегося и такого красивого Руслана, с любовью смотрящего на своих девочек. Глаза предательски защипало. Как я сказала маме? Это не моя история. Именно.

Домой захожу, улавливая приятные запахи, доносящиеся с кухни.

— Мам, я дома! — кричу из коридора.

— Давай руки мой, у меня уже готов ужин, — выглядывает мама из кухни.

— Иду, — сбрасываю рюкзак и направляюсь в ванную.

Через пару минут вхожу на кухню. Мы ужинаем за непринужденной беседой. Полночи сижу за дипломом, вспоминая работу и запоминая нюансы. Ведь совсем скоро предстоит защита.

Спать укладываюсь в районе часа ночи. Долго не могу уснуть, все пытаясь перекрыть образы, всплывающие в голове. А после образов и тело начинает изнывать от отсутствия любимых мужских рук. Словно все, что с нами тогда случилось, было сном. Такой нереальностью, что сейчас сама себе просто не верю. Да и сложно в это поверить. Да и неважно уже все, что было. Боже, я опять в себе копаюсь. Ну, сколько можно? Хватит уже!

Поворачиваюсь на бок и пытаюсь заснуть.

Но минут через двадцать раздается телефонный звонок, вырывая меня из приятных лап Морфея. Кто так настойчив?

— Да, — хрипло со сна отвечаю, даже не посмотрев на номер звонящего.

— Лиска, у нас ЧП! — чуть ли не орет в трубку дядька.

— Что случилось? — вскакиваю в постели. Сон как рукой сняло.

— Сервис. Черт, — слышу отборный мат в трубке. И какой-то посторонний шум.

— Что? Что случилось, дядь Паш? — мне уже передалось его волнение, но еще не могу понять происходящего.

— Горит. Горит сервис. И все тачки, что стояли на ремонте. Господи, Лиска, — и отключается связь.

Я доли секунды пытаюсь прийти в себя. Утрамбовать в голове полученную информацию. Совладать с мыслями и заставить двигаться тело, которое сковал страх. Страх… а потом паника.

Спрыгиваю с постели и бегом на ходу натягиваю, что попадется под руку. Чуть не падаю в коридоре, когда обуваюсь. На шум выходит сонная мама из своей комнаты, кутаясь в махровый халат, а у меня и в горле пересохло от волнения, и руки и ноги предательски трясутся.

— Дочь, ты куда? — взволновано спрашивает она.