Прежде чем я усну - Си Джей Уотсон (2014)

— Хорошо, — сказала я. Она пояснила, на какие автобусы мне надо будет сесть, и я записала детали на листке бумаги. Поболтав еще несколько минут, мы распрощались, я достала дневник и начала писать.

— Бен? — позвала я, когда он вернулся домой. Он сидел в кресле и читал газету. У него был усталый, как будто невыспавшийся вид. — Ты мне доверяешь?

Он посмотрел на меня. Глаза его блеснули: в них была любовь и еще что-то, подозрительно похожее на страх. Что неудивительно. Такие вопросы я задавала, когда ему приходилось признаваться, что он сам злоупотреблял моим доверием. Он откинул волосы со лба.

— Конечно, милая, — сказал он. Встал, пристроился на подлокотник моего кресла и взял мою руку. — Конечно.

Внезапно я осознала: я не уверена, что хочу продолжать.

— Ты говорил с Клэр?

Он посмотрел на меня.

— Клэр? — переспросил он. — Ты помнишь Клэр?

Я совсем забыла, что до того, как я вспомнила вечеринку с фейерверками, Клэр для меня не существовало.

— Смутно, — ответила я.

Он отвернулся и посмотрел на часы, стоявшие на каминной полке.

— Нет, — ответил он. — Кажется, она уехала. Много лет назад.

Я скривилась, точно от боли.

— Ты уверен? — спросила я. Не могла поверить, что он снова мне лжет. Кажется, солгать мне именно про это — хуже некуда. То, что Клэр близко, меня нисколько не заденет — напротив, после встречи с ней я смогу вспомнить куда больше. Так зачем он врет? Мрачная мысль мелькнула в моем мозгу — то самое черное подозрение, — но я отогнала его.

«Точно уверен? Скажи мне, куда она уехала? Скажи, — думала я, — пока не поздно».

— Не помню, — ответил он. — В Новую Зеландию, кажется. Или Австралию, что-то такое.

Я ощутила, как ускользает надежда, но знала, что мне делать.

— Ты уверен? — переспросила я. И решила смухлевать: — Мне вспомнилось, что она говорила мне, мол, хочется переехать в Барселону. Сто лет назад это было. — Он промолчал. — Ты уверен, что не куда-то туда?

— Ты вспомнила это? — удивился он. — Когда?

— Не знаю, — ответила я. — Просто ощущение.

Он сжал мою руку. Утешил, что называется:

— Тебе показалось.

— Ощущение было очень четким, — сказала я. — Ты точно уверен, что это была не Барселона?

Он вздохнул.

— Нет. Не Барселона. Австралия, я теперь припоминаю. Кажется, Аделаида. Не уверен. Прошло столько времени. — Он покачал головой. — Надо же, Клэр, — улыбнулся он. — Сто лет о ней не думал. Вот правда — сто лет!

Я закрыла глаза. Когда я их открыла, увидела, что он смотрит на меня с широкой ухмылкой. Вид у него сделался глуповатый. Жалкий. Мне захотелось его ударить.

— Бен, — почти шепотом произнесла я. — Я говорила с ней.

Даже не знала, как он на это отреагирует. Никак — точно я ничего и не произнесла. Но глаза его блеснули.

— Когда? — спросил он. Голос его был твердый, как сталь.

Оставалось сказать ему правду — или признаться, что я сама пишу историю моих дней.

— Сегодня, — призналась я. — Она мне сама позвонила.

— Она позвонила? — переспросил он. — Как? Как она тебя нашла?

Я решила соврать:

— Она сказала, что это ты дал ей номер.

— Какой номер! Бред. Как бы я дал ей номер? Ты уверена, что это была она?

— Она говорила, что вы периодически общаетесь, — ответила я. — Точнее, общались до недавнего времени.

Он отпустил мою руку, и она шлепнулась мне на колено, где и застыла мертвым грузом. Он поднялся и повернулся ко мне:

— Что-что она сказала?!

— Она сказала, что вы с ней периодически общались. Несколько лет назад перестали.

Он наклонился ко мне. Я почувствовала, что от него пахнет кофе.

— То есть некая женщина ни с того ни с сего позвонила тебе? С чего ты вообще взяла, что это Клэр?

Я даже вытаращила глаза.