Я вернулся за тобой - Любовь Попова

— Да ну, — буквально впивается мужчина в меня глазами, а моя улыбка гаснет. Понятно, что скрывается за этими словами. Любой девятнадцатилетний парень считает мужчину за тридцать уже стариком. – Это ведь отлично. Девушка знает толк в мужчинах, не всем же вешаться на сопляков. Чем ты можешь удивить женщину?

— Отсутствием проблем с потенцией? — усмехается Мирон, а мне ударить его хочется. Грубо. Мерзко. Я не узнаю его. Где тот парень, который меня защищал. Где тот парень, который учил моего брата следить за языком. – После тридцати коробка передач, знаешь, как шалить начинает…

— После тридцати она работает стабильно. Вот, Александра подтвердит…

Я все понимаю. Все в рамках вечеринки и к таким разговорам привыкла. Наблюдать со стороны, а не быть участником. Особенно той, кто находится под столь пристальным вниманием.

— Я, пожалуй, пойду позвоню своему жениху и все узнаю, а лучше поеду и проверю сама. Так будет надёжнее.

С этим и ухожу, не собираясь ни секунды провести рядом с ним и его желчью, в которой он готов меня утопить. Интересно, как часто он меняет девушек. Как часто кончает, задыхаясь и говоря: «Пиздец, ты охуенная».

Его голос в голове звучит так громко. Словно не было этого времени друг без друга, словно он снова на мне, глубоко внутри, раздирает собственными телом, забирает душу.

Выхожу как можно быстрее из дома и только сейчас понимаю, что глубокий вечер, а солнце уже закатилось, давая право сумерками опуститься на Сан-Марино. Отсюда открывается отличный вид, но меня больше заботит Алекс, который обещал меня забрать, когда я натанцуюсь. Натанцевалась, блять. До сих пор тело ноет, словно по мне грузовиком проехались. Дрожащими руками лезу в сумку, достаю телефон и уже собираюсь набрать номер, как чувствую его присутствие кожей.

Вскоре в нос бьет запах сигарет. Поворачиваю голову и вижу Мирона, прислонившегося к красной спортивной тачке и смотрящего на меня сквозь клубы дыма…

Хочется крикнуть ему в лицо убирайся, но я не должна показывать эмоций. Один раз я уже на этом погорела. Поэтому я чуть задираю подбородок и все-таки достаю телефон. Вся спина в огне, но я делаю вид, что ничего не чувствую. Его нет больше в моей жизни. Просто старые знакомые, которые встретились черти знает где….

Включаю телефон и набираю номер Алекса. Гудки. Гудки. По коже ползет неприятный липкий страх, словно тело покрылось тонким слоем пота. Когда последний гудок отвечает механическим женским голосом о том, что абонент не отвечает. Неужели уснул. Наверняка. Он ведь столько работает…. Он и дома старался ложиться пораньше. А тут еще перелет. Да и я со своими прогулками.

Ладно, вызову такси.

Нахожу в приложении английское такси и набираю номер, но сначала долго копаюсь в карте, пытаясь назвать адрес, а потом перезванивая, слышу, что номер занят. Раздражение подогревает Мирон, который продолжает стоять за спиной.

— Могу подвезти…

Ага, вот я прямо с разбегу прыгнула в машину того, кто является прямой угрозой моему спокойствию. Молодец, Мирон, отлично придумал.

— Оглохла?

Даже отвечать не буду. Нахожу адрес и снова набираю номер такси, уже перешагивая с ноги на ногу, чувствуя, что тепло в Италии только днем, а ночью лучше одеться потеплее. Буду знать.

Дозваниваюсь и уже хочу назвать адрес, как вдруг телефон из руки просто пропадает. Я даже не сразу понимаю, что случилось. Поворачиваюсь, чувствуя, как медленно, но верно закиваю. Не хочу кричать, не хочу показывать, как мне больно находиться рядом. Но Мирону плевать. Он подходит к машине. Закидывает мой телефон в салон и оставляет дверь открытой.

— Зачем? — только и спрашиваю. А что еще спросить. Какого ты черта снова объявился в моей жизни? Какого черта ты не убираешься на хрен из моих мыслей. Почему, ложась в постель с одним, я все время думаю о тебе. Ненавижу… Ненавижу всем сердцем. – Сидел бы в своем бассейне с кучей доступных телок, которые готовы сосать по щелчку пальцев.