Деллин Шторм - Ольга Пашнина (2020)

- Значит, – я облизала пересохшие губы, – вот так все закончится? Мы нападем и, если повезет, убьем Акориона? Отвоюем Штормхолд и… все? Что будет дальше?

- Жизнь, Деллин. Та, которую ты так хотела. Со смертными, без моей опеки, без постоянно висящей над тобой угрозы. Без чувства вины за тех, кого он убил. Ты, кажется, боишься не столько битв и потерь, сколько этой самой жизни, да?

- Я боюсь неизвестности, - прошептала я.

Кейман поднял руку и вытер дорожку слез, которые я даже не заметила.

- Не плачь. Все будет хорошо. Иди и поспи. Это на тебя так алкоголь действует. В трезвом состоянии ты готова громить всех, лихо хохоча. А пьяная – ну прямо лиричная барышня. И ещё если нас застукает твой дракон, то загрызет меня.

- Хочешь пряников?

- Хочу.

- Возьми на кухне. Только не пей глинтвейн, я переборщила с ликером.

- Оно и видно, - донеслось мне в спину, из-за закрывающейся двери.

А во сне я летала.

Ныряла в грозовые тучи, заигрывала с ветром, слушала раскаты грома и уворачивалась от молний. Дождь хлестко бил по коже, а за спиной перепончатые крылья мощными движениями поднимали меня все выше и выше.

Силбрис прекрасен в грозу. Но ещё более прекрасно – чувство свободы. Ощущение, что крылья – снова часть меня, что я сильна и быстра. Мне не нужны крупицы, чтобы летать, а спину не украшают уродливые шрамы.

Я – это я. Деллин Шторм или Таара – плевать. Просто я, а имя – это всего лишь несколько букв на бумаге.

- Я думал, ты не придешь.

Акорион лежит на песке, не обращая внимания на ледяную воду, набегающую на берег и уже намочившую его штаны.

- Я тоже думала, что не приду.

- Это наша последняя встреча здесь, да?

- Да, полагаю. Я больше не хочу отдавать сны тебе.

- Я бы хотел, чтобы все было иначе. Я люблю тебя, Таара.

Молчу. Смотрю на темную воду с шапкой белесой пены и чувствую в горле болезненный ком.

- Я бы отдал все, чтобы стать настоящим. Перестать быть частичкой твоей души, обрести собственную. Это несправедливо. Я не просил о своем рождении!

- Несправедливо, – соглашаюсь я.

- Мне хотелось быть частью вашего мира. Хотелось, чтобы ты любила меня, а он гордился. И не хотелось быть приложением к Кросту. Бессловесным его учеником. Смотреть на вас, душу и смерть, и понятия не иметь, для чего в этом мире моя сила. Для чего существую я.

- Уже поздно делиться бедами.

- Я не хочу умирать. Смерть – не конец для всех живых существ этого мира, кроме меня. Но ты ведь уже вынесла мне приговор, так?

- Возможно.

- Прости меня, Таара. Я люблю тебя. И если…

Он проводит рукой по моим волосам, щеке, губам. Как будто пытается запомнить. Знакомое и теплое ощущение.

Остров сотрясается от очередного раската грома. Ветвистая кроваво-красная молния прорезает тучи, бьет прямо в воду. Мои крылья за спиной охватывает пламя. Оно освещает пляж и придает лицу брата зловещие черты. Из демонических крылья становятся огненными. Они согревают спину.

Акорион больше не может меня касаться. Разочарованно он опускает руку, снова отворачиваясь к морю.

- И если ты будешь со мной до конца, буду любить в тысячу раз сильнее.

Я все еще могу летать. Но что-то неумолимо тянет на землю.

ГЛАВА СЕДЬМАЯ

Им нужен праздник. Нам всем нужен праздник.

Вряд ли Кейман так думал, но о том, что из помолвки принцессы (которая, впрочем, юридической силы не имела – ведь привычный институт брака пал вместе с короной) сделали зимний бал, точно не пожалел. Пусть без подарков и катка в холле, без каникул, на которые можно уехать, но все же радостный вечер с угощением, музыкой и иллюзией нормальной жизни.

Да, нам всем нужен праздник.